De derrotas y victorias

Me gusta el fútbol. Desde pequeña. Será por la pasión con la que se vivía en mi casa por parte de mis hermanos mayores cuando yo era pequeña. El revuelo que se organizaba alrededor de la (única) tele y cómo ellos (mis hermanos) me hacían sentir parte de algo. Sin ser forofos ni socios del Madrid, (el único club del que se le pasaría por la cabeza ser socio a cualquiera de los miembros de mi familia), vivíamos con emoción determinados encuentros. Recuerdo noches de esas "europeas de blanco y negro". O remontadas históricas como una vuelta R. Madrid-Borussia de nosedonde que compartí con mi padre através de la radio (la ida habia sido tal paseo de los alemanes que la tele no consideró emitir la vuelta) Yo en mi cuarto, estudiando, con la radio "bajita" y él escuchándola a mayor volumen en el salón. En el primer y segundo gol, yo salí de mi cuarto a celebrarlo con él, incapaz de contenerme. Al tercero... ¡cerré los libros y me quedé con él de la emoción ¡Levantaron el partido, eliminaron a los rubiales aquellos y... TVE ...¡tuvo que dar el partido en diferido ante el clamor popular!

Y, por supuesto, la emoción absolutamente única con la que se vivían algunos encuentros de la selección en mi casa. ¡Cómo recuerdo aquel Mexico 86... ese España-Dinamarca en Querétaro donde se coronó definitivamente Butragueño ante el mundo. La Cibeles, en la tele, llena de gente que coreaba "Buitre Presidente".

Pero no quiero engañar a nadie: he dicho que a mí me gusta el fútbol, no que entienda de fútbol. A mí me gusta el fútbol por eso, por la emoción. Y siendo más precisos, lo que me gusta, supongo, es la emoción compartida. ¿Ver un partido "trascendental" sola? Nada que ver; ya me pasó en el Mundial de Corea, que el partido contra Corea me pilló en un viaje de trabajo, y acabé llamando a mi casa. Esa emoción, si no se comparte... no es lo mismo.

Si me está leyendo alguien se preguntará a qué viene esto. Perdóname.

Es que esta noche he vuelto a sentir eso. Ya somos menos; los hermanos casados, en sus casas, mi padre en el Cielo, (de hecho, aquel de México fue su último Mundial...) pero la emoción ha sido como las de antes. Mi madre, mi hermano y yo, viviendo apasionadamente la "gesta" del simpático "Geta".

Ha sido increíble. Durante 120 minutos me he quitadp 25 años. Y a medio minuto escaso del final ... ¡ZAS! El jarro de agua fría reglamentario.

¡Dios mío! Pero ¿qué me ha pasado? Esta entrada era para hablar de victorias, derrotas y y de formas de no sentirse vencidos nunca. Lo del fútbol iba a ser una "excusa" literaria... el McGuffinn del que hablaba Hichtcock. Yo quería hablar de luchadores. De personas que no pierden nunca. De los padres de un niño que a sus 7 años ya ha pasado varias veces por un quirófano "a vida o muerte", y de ese niño y el resto de su familia. De una persona que supera una enfermedad grave y hoy descubre que se enfrenta al terrible momento de sufrir porque probablemente se ve incapaz de saber sufrir cuando es otro quien la padece...

Yo quería escribir de eso... y voy y cocino este "engendro"...

Ea, es tardísimo: ni cambio el título ni cambio el engendro.

Si me estás leyendo: ¡A luchar, a luchar! Dejar de luchar es el único camino hacia la derrota.