No sé si la onomatopeya funciona aquí o no... pretende ser el sonido de unas campanitas. Es una broma navideña que llevo años compartiendo con alguien a quien la vida ha colocado a muchos kilómetros de mí, pero está desde siempre a milímetros del centro de mi corazón.
Es "nuestro" sonido previo a la Navidad.
Nos saludamos haciendo eso desde finales de Noviembre. Y ya sabemos que falta menos. Menos para vernos; menos para compartir el frío de la calle, el madrugón para salir a "hacer recados"; menos para recordar esas otras Navidades ¡tantas! que hemos vivido juntas; menos para reírnos en los probadores de las tiendas; menos para quejarnos de lo mucho que hemos engordado desde el último verano (ella siempre menos que yo...).
Pero, sobre todo, con esa tontería, ambas sabemos que falta menos para volver a experimentar esa sensación indescriptible de volver a vivir la llegada del Niño a nuestros corazones.
Porque me gusta la Navidad... ¡no sabéis cuánto me gusta el Adviento!
Me recuerda a lo que le dijo el zorro al Principito, "los ritos son necesarios":
-Hubiera sido mejor -dijo el zorro- que vinieras a la misma hora. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde; desde las tres yo empezaría a ser dichoso. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto, descubriré así lo que vale la feliçidad. Pero si tú vienes a cualquier hora, nunça sabré cuándo preparar mi corazón... Los ritos son necesarios.
-¿Qué es un rito? -inquirió el principito.
-Es también algo demasiado olvidado -dijo el zorro-. Es lo que hace que un día no se parezca a otro día y que una hora sea diferente a otra.
Feliz última semana de Adviento!
martes, 16 de diciembre de 2008
lunes, 15 de diciembre de 2008
La abominable mujer de las nieves....
Una tiene la tendencia natural al buen humor. No es virtud, son formas de ser. Me gusta ver el lado divertido de las cosas, y si alguien se enfada mucho cuando pasa algo que no se puede controlar, suelo tratar de hacérselo ver, y me sorprendo de esos cabreos por cosas que no van a cambiar por mucho que tú te cabrees...porque visto desde fuera es ridículo y da un poco de risa.
Pero ¡ay! hay veces que me dejo llevar y ... monto un drama por algo que no puedo cambiar... ¡Cómo ayuda tener alguien al lado que nos haga ver que no hay motivo! O que sí hay motivo, pero que no tiene remedio... Ayer, por culpa de una preciosa nevada, me convertí en el Yeti. Llegué a cambiar de color, y no era por la temperatura; no, era la ira. Porque no sé tú qué piensas del color de la ira, pero yo lo tengo clarísimo: la ira es morada. Morada tipo moratón. Hematoma psicológico. No podía moverme de donde estaba, atrapada por la nieve. Y me empeñaba. Cuanto más me empeñaba, más me enfadaba. Como me pilló sola... nadie detuvo ese torrente de mal humor, ni me pudo hacer ver lo ridícula que se me veía desde fuera. Dejé que me poseyera de tal modo... que me creí de verdad que yo era la más desgraciada del mundo...
Luego, como soy una privilegiada -dato que añade un grado más de humillación a mi "caída"- tuve la suerte de ser arropada y animada. Amigos que saben qué tecla hay que tocar para que vuelvas a ser tú. Color mármol, sí, pero por el frío. Y más contenta que un farolillo de Feria.
Pues eso.
Esto debería ser un Porsiaca... pero, irremediablemente es un Penseque.
Lo resumiré con una frase que aprendí hace años de boca del Rey de los Porsiacas:
"Para los males del mundo, puede haber o no remedio. Si lo hay, ponte a buscarlo. Si no, no seas necio".
Pero ¡ay! hay veces que me dejo llevar y ... monto un drama por algo que no puedo cambiar... ¡Cómo ayuda tener alguien al lado que nos haga ver que no hay motivo! O que sí hay motivo, pero que no tiene remedio... Ayer, por culpa de una preciosa nevada, me convertí en el Yeti. Llegué a cambiar de color, y no era por la temperatura; no, era la ira. Porque no sé tú qué piensas del color de la ira, pero yo lo tengo clarísimo: la ira es morada. Morada tipo moratón. Hematoma psicológico. No podía moverme de donde estaba, atrapada por la nieve. Y me empeñaba. Cuanto más me empeñaba, más me enfadaba. Como me pilló sola... nadie detuvo ese torrente de mal humor, ni me pudo hacer ver lo ridícula que se me veía desde fuera. Dejé que me poseyera de tal modo... que me creí de verdad que yo era la más desgraciada del mundo...
Luego, como soy una privilegiada -dato que añade un grado más de humillación a mi "caída"- tuve la suerte de ser arropada y animada. Amigos que saben qué tecla hay que tocar para que vuelvas a ser tú. Color mármol, sí, pero por el frío. Y más contenta que un farolillo de Feria.
Pues eso.
Esto debería ser un Porsiaca... pero, irremediablemente es un Penseque.
Lo resumiré con una frase que aprendí hace años de boca del Rey de los Porsiacas:
"Para los males del mundo, puede haber o no remedio. Si lo hay, ponte a buscarlo. Si no, no seas necio".
viernes, 12 de diciembre de 2008
12 de Diciembre, "¿no estoy yo aquí, que soy tu Madre?"
De todas (todas) las imágenes de la Virgen que he visto a lo largo de mi vida, esta es la única -que yo sepa- que no ha sido pintada por un hombre. Es... algo así como un "auto retrato". Quiso dejarnos esa imagen. No sólo su origen es un gran Misterio. Su "presencia" es algo único. Si has tenido la suerte de estar ante ella, sabes perfectamente que se trata de algo inexplicable. Uno permanecería toda la vida ante esa imagen. Es de los lugares de oración donde más escuchado te vas a sentir, donde mejor se palpa que es tu Madre, que te escucha y te mira con todo el cariño que una madre puede dar. Y sales de allí con la certeza de haber sido escuchado, consolado y alentado en tus propósitos, y que todo lo que vaya a venir en tu vida, si no sueltas su mano, si no la dejas... va a ser para bien. La historia del Milagro (o mejor, los Milagros) de Guadalupe, es una historia tan bonita, tan maternal, que si no la conoces, te recomiendo su lectura. Según las cifras, la intervención milagrosa de Santa María en el Cerrro del Tepeyac suscitó la mayor conversión a la fe cristiana que se ha dado en la historia de la Iglesia, y no es exclusiva mexicana, concierne a todo un Continente, y me atrevo a decir que a todo el Mundo. Tanto, que la advocación de Guadalupe fue nombrada Emperatriz de América, coronada y es verenada en millones de hogares de todo el mundo, en especial de América y España.A España le "debe" el nombre. Los españoles de finales del Siglo XVI confundieron -o más bien "adaptaron"- la fonética del nombre en lengua Nahuatl con los sonidos de la pronunciación de la querida imagen de Santa María de Guadalupe de Extremadura. Y así se quedó.
Mírala. Te está diciendo "No te preocupes de nada. ¿No estoy yo aquí, que soy tu Madre?
Y, de tejas para abajo, GRAN DIA PARA MI OTRA "CASA"! FELICIDADES A TODOS LOS MEXICANOS DEL MUNDO. Os canto las Mañanitas, le pido a la Mera que Dios os bendiga a vosotros y a vuestras familias....
y... QUE CORRA EL TEQUILA, GÜEY!!
martes, 9 de diciembre de 2008
Aviadores, Aviones, Azafatas, Pilotos, y demás objetos voladores
http://www.tubewatcher.tv/966
Sé que hace muchísimo que no dejo rastro. Hoy, por mil razones, me apetece felicitar a las gentes del Aire, desde la víspera.
No escribo nada. Os invito a dar un paseo inolvidable.
Bueno... dejadme que os confiese un secreto: DARIA LO QUE FUERA POR VOLAR ASI.
FELIZ DIA DE LA PATRONA DE LA AVIACION (Mañana, 10 de Diciembre)
Sé que hace muchísimo que no dejo rastro. Hoy, por mil razones, me apetece felicitar a las gentes del Aire, desde la víspera.
No escribo nada. Os invito a dar un paseo inolvidable.
Bueno... dejadme que os confiese un secreto: DARIA LO QUE FUERA POR VOLAR ASI.
FELIZ DIA DE LA PATRONA DE LA AVIACION (Mañana, 10 de Diciembre)
jueves, 20 de noviembre de 2008
Un Presidente "señor"
De los (pocos, para mi desgracia) países de la América Hispana que conozco, las tierras Uruguayas sólo las he visto desde "enfrente"; no he tenido ni la suerte ni el honor de pisarlas. Conozco a algunos uruguayos, y, no sé si es casualidad, pero todos me parecen unas bellísimas personas. Cultos. Futboleros. Simpáticos. La mayoría altos y bastante guapos. Valga esto también para las uruguayas... por extensión, porque lo cierto es que mujeres no conozco personalmente a ninguna.
A lo que iba. Que me conozco. (Esto es lo malo de que yo cuente algo por escrito... Cuando es una historia en una conversación, en cuanto me desvío, siempre hay alguien que me coloca en mi sitio, pero al escribir, soy yo quien debo corregir el rumbo y me cuesta una vida...].
A lo que iba. Que me conozco. (Esto es lo malo de que yo cuente algo por escrito... Cuando es una historia en una conversación, en cuanto me desvío, siempre hay alguien que me coloca en mi sitio, pero al escribir, soy yo quien debo corregir el rumbo y me cuesta una vida...].
Decía...
La verdad: tengo muchas cosas que decir guardadas. Me falta tiempo para venir a escribir. Agradezco a los que me animáis a no dejarlo. No es falta de ganas. Tengo mucho "en la nevera" Lo que llamo "cuentas blogeras pendientes".
Pero... hoy tengo que dejar sitio a otro.
Porque que el señor Presidente de una nación, se dirija al poder legislativo y manifieste su veto y oposición a una ley que promueva el aborto, ofreciendo argumentos como estos:
"La legislación no puede desconocer la realidad de la existencia de vida humana en su etapa de gestación, tal como de manera evidente lo revela la ciencia. La biología ha evolucionado mucho. Descubrimientos revolucionarios, como la fecundación in vitro y el ADN con la secuenciación del genoma humano, dejan en evidencia que desde el momento de la concepción hay allí una vida humana nueva, un nuevo ser. Tanto es así que en los modernos sistemas jurídicos -incluido el nuestro- el ADN se ha transformado en la "prueba reina" para determinar la identidad de las personas, independientemente de su edad, incluso en hipótesis de devastación, o sea cuando prácticamente ya no queda nada del ser humano, aun luego de mucho tiempo.
El verdadero grado de civilización de una nación se mide por cómo se protege a los más necesitados. Por eso se debe proteger más a los más débiles. Porque el criterio no es ya el valor del sujeto en función de los afectos que suscita en los demás, o de la utilidad que presta, sino el valor que resulta de su mera existencia".
O estos:
"El proyecto, además, califica erróneamente y de manera forzada, contra el sentido común, el aborto como acto médico, desconociendo declaraciones internacionales como las de Helsinki y Tokyo, que han sido asumidas en el ámbito del Mercosur, que vienen siendo objeto de internalización expresa en nuestro país desde 1996 y que son reflejo de los principios de la medicina hipocrática que caracterizan al médico por actuar a favor de la vida y de la integridad física".
O estos otros:
"De acuerdo a la idiosincrasia de nuestro pueblo, es más adecuado buscar una solución basada en la solidaridad que permita promocionar a la mujer y a su criatura, otorgándole la libertad de poder optar por otras vías y, de esta forma, salvar a los dos.
Es menester atacar las verdaderas causas del aborto en nuestro país y que surgen de nuestra realidad socio-económica. Existe un gran número de mujeres, particularmente de los sectores más carenciados, que soportan la carga del hogar solas. Para ello, hay que rodear a la mujer desamparada de la indispensable protección solidaria, en vez de facilitarle el aborto".
Se merece ser el protagonista de mi humilde portada, aunque no salga en las de los periódicos más leídos.
Dicen que los pueblos tienen los gobernantes que se merecen. Desconozco por completo la trayectoria del Presidente Tabares. A lo mejor es un nefasto gobernante. No lo sé. Confieso que no conocía ni su nombre, que he conocido a través de esta noticia. Pero, sólo por la decencia que me parece se esconde detrás de esas palabras, algo me dice que sí, que Urugay se merece un Presidente así, y me alegro infinito por ellos.
"De acuerdo a la idiosincrasia de nuestro pueblo, es más adecuado buscar una solución basada en la solidaridad que permita promocionar a la mujer y a su criatura, otorgándole la libertad de poder optar por otras vías y, de esta forma, salvar a los dos.
Es menester atacar las verdaderas causas del aborto en nuestro país y que surgen de nuestra realidad socio-económica. Existe un gran número de mujeres, particularmente de los sectores más carenciados, que soportan la carga del hogar solas. Para ello, hay que rodear a la mujer desamparada de la indispensable protección solidaria, en vez de facilitarle el aborto".
Se merece ser el protagonista de mi humilde portada, aunque no salga en las de los periódicos más leídos.
Dicen que los pueblos tienen los gobernantes que se merecen. Desconozco por completo la trayectoria del Presidente Tabares. A lo mejor es un nefasto gobernante. No lo sé. Confieso que no conocía ni su nombre, que he conocido a través de esta noticia. Pero, sólo por la decencia que me parece se esconde detrás de esas palabras, algo me dice que sí, que Urugay se merece un Presidente así, y me alegro infinito por ellos.
No sé si se los merece, pero el mundo necesita políticos así.
Es un señor. Honrado (se ve que no quiere engañarse ni engañar a nadie). Valiente (sabe que en determinados ámbitos no se va a acoger bien su postura). Y de fiar.
Con esas tres cualidades uno puede pasar de ser sólo el "señor Presidente" a ser un Presidente "señor". Pero hay que tenerlas, y ejercitarlas.
Enhorabuena a todos los uruguayos. ¡Qué envidia me dáis hoy! Y no prescisamente porque sea casi verano por allá....
Es un señor. Honrado (se ve que no quiere engañarse ni engañar a nadie). Valiente (sabe que en determinados ámbitos no se va a acoger bien su postura). Y de fiar.
Con esas tres cualidades uno puede pasar de ser sólo el "señor Presidente" a ser un Presidente "señor". Pero hay que tenerlas, y ejercitarlas.
Enhorabuena a todos los uruguayos. ¡Qué envidia me dáis hoy! Y no prescisamente porque sea casi verano por allá....
domingo, 2 de noviembre de 2008
Otra vez... GRACIAS!
Llevo siglos sin pararme a decir nada aquí. Y, como siempre, se me agolpan los temas y las noticias. Como voy con prisa... me centraré en lo fundamental (perdón si resulto "críptica", pero es una mezcla de "pudor" propio y de "prudencia" hacia algunos de mis prójimos....)
Gracias a quienes venís por aquí de vez en cuando.
Gracias "extras" a quienes dejáis rastro.
Gracias a Tí, por los grandísimos regalos que me haces, especialmente, por los dos "enormes" que he recibido esta semana que ahora termina.
Gracias a tí, que te fuiste hace un año y no has dejado de sonreirme, como para recordarme que no tengo que tener pena porque estás feliz y que prefieres que ponga mi granito para tratar de que también lo estén los tuyos a verme triste. Por cierto, aunque tú ya lo sabes: esos dos "angelitos" nuevos son monísimos. Una vez más: ¡Enhorabuenaaa!
Gracias a aquellos cuya "actividad" bloggera me sirve como excusa perfecta...¡es tan enriquecedor leeros, que se me figura estéril escribir a mí...!
Y, de nuevo, de tejas para abajo: brrrrr! Qué fríooo hace ya!
Hola, Noviembre!
Bien por el Sporting! Ojito, Real Madrid... y cuídate esa "gamba" Rafaaaa!
Gracias a quienes venís por aquí de vez en cuando.
Gracias "extras" a quienes dejáis rastro.
Gracias a Tí, por los grandísimos regalos que me haces, especialmente, por los dos "enormes" que he recibido esta semana que ahora termina.
Gracias a tí, que te fuiste hace un año y no has dejado de sonreirme, como para recordarme que no tengo que tener pena porque estás feliz y que prefieres que ponga mi granito para tratar de que también lo estén los tuyos a verme triste. Por cierto, aunque tú ya lo sabes: esos dos "angelitos" nuevos son monísimos. Una vez más: ¡Enhorabuenaaa!
Gracias a aquellos cuya "actividad" bloggera me sirve como excusa perfecta...¡es tan enriquecedor leeros, que se me figura estéril escribir a mí...!
Y, de nuevo, de tejas para abajo: brrrrr! Qué fríooo hace ya!
Hola, Noviembre!
Bien por el Sporting! Ojito, Real Madrid... y cuídate esa "gamba" Rafaaaa!
viernes, 10 de octubre de 2008
Pujol: Olé
"El ex presidente de la Generalitat Jordi Pujol ha reñido al presentador del programa de sátira política de TV3 'Polònia', Toni Soler, por la parodia que este espacio hace del papa Benedicto XVI.
El ex presidente catalán ha invitado a Soler a un desayuno organizado por su fundación privada, el Centro de Estudios Jordi Pujol, para debatir sobre la imagen actual de los políticos y, al final del cordial encuentro, no se ha podido resistir de echarle en cara la "ridiculización" de la que es objeto el Papa en "Polònia".
"¿Por qué metéis al Papa si queréis hacer una sátira política? Yo esto os lo critico duramente porque es una concesión a la facilidad. Sabéis que no protestará, pero ninguno de vosotros se atreverá nunca a hacer ni media insinuación contra un musulmán ni contra el dios de los judíos, ni lo tenéis que hacer", le ha dicho Puyol al periodista.
"Es injusto. Este Papa no es este imbécil que presentáis", ha proseguido Pujol, bajo la atenta mirada de su esposa, Marta Ferrusola, que también ha asistido al desayuno".
Publicado en elmundo.es, 10 de Octubre de 2008
Como no veo habitualmente la TV3, desconocía hasta hoy que esa cadena pública emitiera un Programa de sátira política titulado Polonia. Ni había oído hablar hasta hoy de su presentador, el tal Toni Soler. De quien sí he oído mucho durante años ha sido de Jordi Pujol. Y muchas veces logró indignarme, la verdad.
Ahora que no es Presidente, señorea mucho más que antes. No sé si eso es lo que llaman el "seny catalán" o qué. Yo, esto que ha hecho, aparte de un acto de justicia, en el contexto actual me atrevo a llamarlo valentía. Triste que lo haga quien ya no tiene mucho que perder... pero nada es perfecto.
Pues sí: muy "honorable", señor Pujol. Ojalá aprendan muchos políticos en activo.
Y ... ¡no se me enfade por el "olé", hombre!
El ex presidente catalán ha invitado a Soler a un desayuno organizado por su fundación privada, el Centro de Estudios Jordi Pujol, para debatir sobre la imagen actual de los políticos y, al final del cordial encuentro, no se ha podido resistir de echarle en cara la "ridiculización" de la que es objeto el Papa en "Polònia".
"¿Por qué metéis al Papa si queréis hacer una sátira política? Yo esto os lo critico duramente porque es una concesión a la facilidad. Sabéis que no protestará, pero ninguno de vosotros se atreverá nunca a hacer ni media insinuación contra un musulmán ni contra el dios de los judíos, ni lo tenéis que hacer", le ha dicho Puyol al periodista.
"Es injusto. Este Papa no es este imbécil que presentáis", ha proseguido Pujol, bajo la atenta mirada de su esposa, Marta Ferrusola, que también ha asistido al desayuno".
Publicado en elmundo.es, 10 de Octubre de 2008
Como no veo habitualmente la TV3, desconocía hasta hoy que esa cadena pública emitiera un Programa de sátira política titulado Polonia. Ni había oído hablar hasta hoy de su presentador, el tal Toni Soler. De quien sí he oído mucho durante años ha sido de Jordi Pujol. Y muchas veces logró indignarme, la verdad.
Ahora que no es Presidente, señorea mucho más que antes. No sé si eso es lo que llaman el "seny catalán" o qué. Yo, esto que ha hecho, aparte de un acto de justicia, en el contexto actual me atrevo a llamarlo valentía. Triste que lo haga quien ya no tiene mucho que perder... pero nada es perfecto.
Pues sí: muy "honorable", señor Pujol. Ojalá aprendan muchos políticos en activo.
Y ... ¡no se me enfade por el "olé", hombre!
jueves, 9 de octubre de 2008
Corrección (no política)
Un visitante recién llegado, aficionado al fútbol, -por lo que sé- me ha hecho darme cuenta de mi mala memoria. Durante meses ha figurado aquí, a mano derecha, una errata que hoy corrijo. Le atribuí a Obi Wan una frase que en realidad es de Yoda.
Estaba completamente equivocada. Y me doy cuenta de que, más que errata, era un error; no, mejor: un "penseque" en estado puro.
Perdón, maestro.
Y muchas gracias, Angel.
Pd. Si fuera más "cuca", -o estuviera menos cansada- esto era para aprovecharlo; debería darme pie a hablar de muchas cosas. Los errores y sus múltiples variantes. Amplio tema...
Pero no. Hoy ha sido un día demasiado largo y, además de estar cansada, creo que dijera lo que dijera, todos ibais a estar de acuerdo.
Baste el ejemplo como declaración de intenciones.
Estaba completamente equivocada. Y me doy cuenta de que, más que errata, era un error; no, mejor: un "penseque" en estado puro.
Perdón, maestro.
Y muchas gracias, Angel.
Pd. Si fuera más "cuca", -o estuviera menos cansada- esto era para aprovecharlo; debería darme pie a hablar de muchas cosas. Los errores y sus múltiples variantes. Amplio tema...
Pero no. Hoy ha sido un día demasiado largo y, además de estar cansada, creo que dijera lo que dijera, todos ibais a estar de acuerdo.
Baste el ejemplo como declaración de intenciones.
lunes, 6 de octubre de 2008
Un poquito "de tejas para abajo"...
"Porsiacas y penseques" pretendía no ser nada "temático", así que hoy abro el pestillo con una idea fija: corregir un poco el rumbo. Hablar un poquito más de tejas para abajo, que no es ni más ni menos que la naturaleza de las cosas que me toca vivir todos los días: cosas del mundo, no necesariamente mundanas. Y, por ende, muy queridas por Dios. Que sí.
Entre mi afición por el santoral y otras devociones, últimamente se me iba un poco el blog al Cielo -no es mal sitio, claro que no- pero tampoco es plan. "Todo lo humano me interesa" que decía el santo...
Así que sin dejar de a Dios rogar, me propongo con el mazo dar.
Octubre. Las setas amenazan con brotar como a veces brotan los pop ups no deseados en las webs que visito. La cazadora esconde lo que hasta hace unos días era yo estilo coche "modenno": osea, yo, con airbag de serie. That's life, que canta uno de los santos patronos de mi particular santoral civil. Y digo canta, porque sigue conmigo siempre aunque no esté.
Me gusta que haga fresquito ya por las mañanas. Dentro de poco, ir en moto sin guantes será toda una heroicidad.
Octubre. Trabajo. Mucho trabajo. Pero no todo es trabajo. Por fin ayer, pude cumplir con alguien que me esperaba sin saberlo. Tenía una cita pendiente con él. Y eso que ya era como si nos hubiéramos visto. Pero, qué quieren que les diga, nada como conocerse personalmente. Reconozco que una cita así, -no precisamente a ciegas, pero a media luz-tiene su encanto y su riesgo. Pero salió más que bien.
Y como me comprometí a contar aquí cosas personales escondida bajo el anonimato, lo confieso sin ningún pudor: me he enamorado.
Es un gran tipo, y pude comprobar que compartimos muchos gustos y aficiones. Eso se supone que juega a favor mío, ¿no? Aunque me dió la impresión de que a él le encanta el orden, y ahí... me ha pillado, porque yo no soy nada ordenada. Espero que eso no sea un problema.
Eso de guardar las cosas "en su sitio" me puede desde pequeña. No sé si es un maniático del orden, o es fruto de la educación que ha recibido... pero ¿qué pensarían ustedes de alguien que no sabe dónde poner un tenedor con forma de cuchara? ¿En el bote de las cucharas o en el bote de los tenedores?
Se me caía la baba viéndole dudar, para al final, dejarlo aparte, suelto; ni en un bote ni en el otro. Impar. Como yo.
Sí, ¿qué pasa? Me he enamorado de Wall -e.
Entre mi afición por el santoral y otras devociones, últimamente se me iba un poco el blog al Cielo -no es mal sitio, claro que no- pero tampoco es plan. "Todo lo humano me interesa" que decía el santo...
Así que sin dejar de a Dios rogar, me propongo con el mazo dar.
Octubre. Las setas amenazan con brotar como a veces brotan los pop ups no deseados en las webs que visito. La cazadora esconde lo que hasta hace unos días era yo estilo coche "modenno": osea, yo, con airbag de serie. That's life, que canta uno de los santos patronos de mi particular santoral civil. Y digo canta, porque sigue conmigo siempre aunque no esté.
Me gusta que haga fresquito ya por las mañanas. Dentro de poco, ir en moto sin guantes será toda una heroicidad.
Octubre. Trabajo. Mucho trabajo. Pero no todo es trabajo. Por fin ayer, pude cumplir con alguien que me esperaba sin saberlo. Tenía una cita pendiente con él. Y eso que ya era como si nos hubiéramos visto. Pero, qué quieren que les diga, nada como conocerse personalmente. Reconozco que una cita así, -no precisamente a ciegas, pero a media luz-tiene su encanto y su riesgo. Pero salió más que bien.
Y como me comprometí a contar aquí cosas personales escondida bajo el anonimato, lo confieso sin ningún pudor: me he enamorado.
Es un gran tipo, y pude comprobar que compartimos muchos gustos y aficiones. Eso se supone que juega a favor mío, ¿no? Aunque me dió la impresión de que a él le encanta el orden, y ahí... me ha pillado, porque yo no soy nada ordenada. Espero que eso no sea un problema.
Eso de guardar las cosas "en su sitio" me puede desde pequeña. No sé si es un maniático del orden, o es fruto de la educación que ha recibido... pero ¿qué pensarían ustedes de alguien que no sabe dónde poner un tenedor con forma de cuchara? ¿En el bote de las cucharas o en el bote de los tenedores?
Se me caía la baba viéndole dudar, para al final, dejarlo aparte, suelto; ni en un bote ni en el otro. Impar. Como yo.
Sí, ¿qué pasa? Me he enamorado de Wall -e.
jueves, 2 de octubre de 2008
Desde un rincón pequeño, un hombre "solo"...
Hoy, hace 80 años, un cura joven rezaba en una pequeña habitación, en un rincón de Madrid. En medio de su oración, "vio" lo que Dios quería que él hiciera. Desde ese momento, eso fue lo que hizo: tratar de corresponder a lo que se le pedía, que no era poco.
Es increíble lo que una sola persona, con su fidelidad y la ayuda de Dios es capaz de sacar adelante.
He visto las consecuencias de aquel momento. Lo he visto en muchos lugares del mundo. Entre todo tipo de personas. En todo tipo de ambientes. Cómo miles de personas son felices, amigas de Dios, llevan esperanza a otros y viven la vida "a tope", sin hacer nada especialmente "llamativo". Han encontrado un camino, gracias a la respuesta fiel de una sola persona. Sé que se ha dicho mucho sobre todo esto. Yo, en un día como hoy, decido quedarme con la "esencia": Todos podemos (y debemos) ser santos. Y eso no era un invento ni una novedad.
Pero también me pregunto sobre mí. ¿Y si hay cosas "grandes" que dependen de mi respuesta? Aunque suene vanidoso: sé que las hay. Y no se me puede olvidar.
Ya me he liado. Bueno. Así se queda.
Felicidades, pero especialmente, Gracias.
lunes, 29 de septiembre de 2008
Tres eran tres...
Sé que se me nota un poquito mi "afición" al santoral. Reconozco que me parece una idea brillante y sumamente entretenida por parte de la Iglesia esa de recordar a alguien en un dia concreto. Además, me resulta muy humano, porque todos, en la vida cotidiana -quien más, quien menos- se acuerda de determinada persona en determinada fecha. ¿Tú no?
La de hoy es una fiesta que me gusta especialmente. San Miguel, San Gabriel y San Rafael. Los tres arcángeles (desconozco si la tradición o la Teología afirman que haya más, supongo que sí, pero son los únicos de los que yo sepa sabemos el nombre).
Tres "tipos" de los que podemos aprender y, especialmente, a los que deberíamos acudir más frecuentemente, creo...
San Miguel, el que se enfrentó y venció al dragón que representa el mal, el enemigo de Dios. Lo cuenta San Juan en el Apocalipsis. Cuando la "revuelta" de los ángeles. Ahí es nada. Un buen patrón al que acudir para pedir la fuerza y la capacidad de acción suficientes para enfrentarnos con los muchos males que nos pueden amenazar. Males externos y males internos. No seamos ingenuos...Estamos siempre en permanente "revuelta" por aquí abajo y de ambos tipos de males vamos sobrados.
San Gabriel, ¡este me es especialmente simpático! El mensajero de Dios. Trasnmite sus mensajes. No presiona, no violenta. El cuenta su mensaje y los hombres, seres libres -él sólo lo fue una vez- decidimos. En estos tiempos, no está de más pedirle un poquito de "don de lenguas" para cuando nos toca ser mensajeros a nosotros, y, por supuesto, muy recomendable también pedirle que nos eche una buena mano a la hora de entender nosotros el mensaje que Dios tenga para cada uno.
Y San Rafael. Otra criatura encantadora. He leído hoy -ya no sé donde- que su nombre quiere decir algo así como "la salud de Dios" o "el médico de Dios"... No se porqué. Yo lo asocio al guía protector de los distintos caminos. ¡Y qué bueno contar con un guía enviado por Dios mismo, ¿no? Guió a Tobías, le acompañó en el camino en su búsqueda de esposa, y millones de cristianos de todo el planeta se encomiendan a él en los viajes para llegar al destino sanos y salvos. Muy sensato, desde luego. Se me ocurre que es muchisimo más sensato "encargarle" protección y guía para el viaje de la vida, para lograr terminar el camino completo de nuestra existencia sanos y especialmente, "salvos".
Tres eran tres. Y los tres están ahí, dispuestos a ayudarnos; tontos nosotros si no les pedimos que trabajen por nuestro bien, ¿no te parece?
La de hoy es una fiesta que me gusta especialmente. San Miguel, San Gabriel y San Rafael. Los tres arcángeles (desconozco si la tradición o la Teología afirman que haya más, supongo que sí, pero son los únicos de los que yo sepa sabemos el nombre).
Tres "tipos" de los que podemos aprender y, especialmente, a los que deberíamos acudir más frecuentemente, creo...
San Miguel, el que se enfrentó y venció al dragón que representa el mal, el enemigo de Dios. Lo cuenta San Juan en el Apocalipsis. Cuando la "revuelta" de los ángeles. Ahí es nada. Un buen patrón al que acudir para pedir la fuerza y la capacidad de acción suficientes para enfrentarnos con los muchos males que nos pueden amenazar. Males externos y males internos. No seamos ingenuos...Estamos siempre en permanente "revuelta" por aquí abajo y de ambos tipos de males vamos sobrados.
San Gabriel, ¡este me es especialmente simpático! El mensajero de Dios. Trasnmite sus mensajes. No presiona, no violenta. El cuenta su mensaje y los hombres, seres libres -él sólo lo fue una vez- decidimos. En estos tiempos, no está de más pedirle un poquito de "don de lenguas" para cuando nos toca ser mensajeros a nosotros, y, por supuesto, muy recomendable también pedirle que nos eche una buena mano a la hora de entender nosotros el mensaje que Dios tenga para cada uno.
Y San Rafael. Otra criatura encantadora. He leído hoy -ya no sé donde- que su nombre quiere decir algo así como "la salud de Dios" o "el médico de Dios"... No se porqué. Yo lo asocio al guía protector de los distintos caminos. ¡Y qué bueno contar con un guía enviado por Dios mismo, ¿no? Guió a Tobías, le acompañó en el camino en su búsqueda de esposa, y millones de cristianos de todo el planeta se encomiendan a él en los viajes para llegar al destino sanos y salvos. Muy sensato, desde luego. Se me ocurre que es muchisimo más sensato "encargarle" protección y guía para el viaje de la vida, para lograr terminar el camino completo de nuestra existencia sanos y especialmente, "salvos".
Tres eran tres. Y los tres están ahí, dispuestos a ayudarnos; tontos nosotros si no les pedimos que trabajen por nuestro bien, ¿no te parece?
miércoles, 17 de septiembre de 2008
Túneles
Llevo un par de días dándole vueltas. ¿Porqué a veces nos metemos en túneles negros, oscuros, que nos aislan, nos separan de los demás y nos vuelven seres tristes, sin luz, egoístas?
¿Cómo se puede llegar al extremo de, buscando ser luz para los otros, cegarnos a nosotros mismos, y apagar la luz de los demás?
Hay que ir con cautela cuando queremos ayudar. Nuestra visión no siempre es real. Y, aunque lo sea -a veces lo es- no podemos poner a nadie contra las cuerdas por ese motivo.
Si generas dolor... algo no está funcionando, por muy loable que sea tu intención. Dueles a los demás... y, exponencialmente, crece tu propio dolor. Hasta llegar a la ceguera de no verlo. El mundo entonces está equivocado, sólo nosotros tenemos razón...
No es cierto, pero si lo fuera...¿qué sentido tiene caminar a oscuras, por un túnel, teniendo como única compañera de viaje "nuestra" razón?
No pretendáis entender de qué va esto. Ni yo misma lo entiendo. Pero sí sé porqué lo he escrito.
¿Cómo se puede llegar al extremo de, buscando ser luz para los otros, cegarnos a nosotros mismos, y apagar la luz de los demás?
Hay que ir con cautela cuando queremos ayudar. Nuestra visión no siempre es real. Y, aunque lo sea -a veces lo es- no podemos poner a nadie contra las cuerdas por ese motivo.
Si generas dolor... algo no está funcionando, por muy loable que sea tu intención. Dueles a los demás... y, exponencialmente, crece tu propio dolor. Hasta llegar a la ceguera de no verlo. El mundo entonces está equivocado, sólo nosotros tenemos razón...
No es cierto, pero si lo fuera...¿qué sentido tiene caminar a oscuras, por un túnel, teniendo como única compañera de viaje "nuestra" razón?
No pretendáis entender de qué va esto. Ni yo misma lo entiendo. Pero sí sé porqué lo he escrito.
jueves, 11 de septiembre de 2008
Entre muchas noticias....
"El estudio, escrito por los sociólogos Fernando Vidal y Rosalía Mota, destaca asimismo que la mayoría de los menores españoles son lectores, deportistas, participativos, solidarios y religiosos. En este sentido, cuatro de cada cinco son cristianos, creen en Dios y rezan."
He cortado y pegado ese texto de entre los últimos párrafos de una noticia que publica esta tarde en elmundo.es. Todos sabemos que una gran parte de la infancia española, vive la vida cotidiana un poco entre la escuela y los "cuidadores". Sus padres trabajan mucho, y no son pocos los que llegan tarde a casa. Quien no se puede pemitir un cuidador, se las apaña como puede para que un vecino, los abuelos, etc. atiendan a los pequeños a la salida del cole. Todo eso lo sabemos. Nos da pena y entendemos que la mayoría de los padres no tienen más remedio que hacerlo así, precisamente, para darles "lo mejor" a sus hijos.
Unos sociólogos, supongo que "expertos" -como diría el padrino- han hecho una encuesta entre los niños. No me he quedado con el número de niños encuestados, pero supongo que para ser minimamente interesante, habrán entrevistado a muchos. Entre los resultados, poco tiempo con sus padres a diario, muchas horas de tv, soledad, videjuegos, móvil, etc. Y resulta que dice esa encuesta que ... de cada cinco niños encuestados, cuatro dicen ser cristianos, creen en Dios y rezan.
Y yo me alegro. Y me pongo a pensar.
Miro Arriba y pido que todos ellos tengan la oportunidad de conservar, aumentar, vivir esa Fe (y, de paso, contagiarsela a al "uno" suelto de cada 5) cuando dejen de ser niños.
Si así fuera... dentro de 15 años...o 20... la mayoría de la juventud española creería en Dios y rezaría.
¿Funciona así la estadistica? ... me apunto!
He cortado y pegado ese texto de entre los últimos párrafos de una noticia que publica esta tarde en elmundo.es. Todos sabemos que una gran parte de la infancia española, vive la vida cotidiana un poco entre la escuela y los "cuidadores". Sus padres trabajan mucho, y no son pocos los que llegan tarde a casa. Quien no se puede pemitir un cuidador, se las apaña como puede para que un vecino, los abuelos, etc. atiendan a los pequeños a la salida del cole. Todo eso lo sabemos. Nos da pena y entendemos que la mayoría de los padres no tienen más remedio que hacerlo así, precisamente, para darles "lo mejor" a sus hijos.
Unos sociólogos, supongo que "expertos" -como diría el padrino- han hecho una encuesta entre los niños. No me he quedado con el número de niños encuestados, pero supongo que para ser minimamente interesante, habrán entrevistado a muchos. Entre los resultados, poco tiempo con sus padres a diario, muchas horas de tv, soledad, videjuegos, móvil, etc. Y resulta que dice esa encuesta que ... de cada cinco niños encuestados, cuatro dicen ser cristianos, creen en Dios y rezan.
Y yo me alegro. Y me pongo a pensar.
Miro Arriba y pido que todos ellos tengan la oportunidad de conservar, aumentar, vivir esa Fe (y, de paso, contagiarsela a al "uno" suelto de cada 5) cuando dejen de ser niños.
Si así fuera... dentro de 15 años...o 20... la mayoría de la juventud española creería en Dios y rezaría.
¿Funciona así la estadistica? ... me apunto!
lunes, 8 de septiembre de 2008
8 de Septiembre
Hoy es 8 de Septiembre. Fiesta de la Natividad de María. El cumpleaños de la Virgen. Se celebra justo 9 meses después del 8 de Diciembre, Fiesta de su Inmaculada Concepción.
Además, es la Fiesta de Nª Sra de Covadonga. Dia de Asturias. Y, un poco, Día de España. Todos conocéis la historia -supongo- de la batalla de Covadonga, en la que Don Pelayo, rey Astur, venció a los musulmanes con la ayuda de la Virgen y que dió comienzo a la Reconquista.
Para quien no haya estado allí nunca, es dificilísmo calibrar el tamaño de aquella gesta. El paisaje, imponente, abrupto y escarpado hace casi imposible imaginar cómo un puñado de hombres pudieron hacer retroceder a los guerreros que ya dominaban practicamente toda la península.
El himno de Covadonga llama a ese lugar la cuna de España. Por eso, los asturianos siempre dicen que Asturias es España, lo demás, tierra conquistada. Yo aparco hoy un poco ese factor histórico, para quedarme con esta imagen preciosa de la Cueva, la Virgen que sostiene al Niño, en el impresionante paisaje de las montañas de los Picos de Europa, que ha acogido desde hace siglos los anhelos y las oraciones de millones de peregrinos que se acercan a saludar a la Madre de Dios.
¡¡Qué no daría por poder estar allí!!
NOTA: Esto se quedó escrito el otro día... y un contratiempo me impidió publicarlo.
miércoles, 3 de septiembre de 2008
No es mía, pero me la quedo
Acompáñame a estar solo.
La oí antesdeayer. Es una frase de una canción, que, sin ser magistral, tenía otras cuantas buenas frases. Pero esta...
Acompáñame a estar solo.
Me dice mucho.
Me dice lo que me gusta creer que me dices tú sin decírmelo. Y creo que yo, sin decírtelo, te he contestado mil veces.
No lo escribo, porque tú ya lo sabes, ¿verdad?
La oí antesdeayer. Es una frase de una canción, que, sin ser magistral, tenía otras cuantas buenas frases. Pero esta...
Acompáñame a estar solo.
Me dice mucho.
Me dice lo que me gusta creer que me dices tú sin decírmelo. Y creo que yo, sin decírtelo, te he contestado mil veces.
No lo escribo, porque tú ya lo sabes, ¿verdad?
Volver, volver, volver...
Fusilo el estribillo de una de las más grandes canciones mexicanas para hacer un cocktail de ideas y cosas varias a vueltas de las vacaciones, las idas, las venidas y la vuelta, tan denostada en estos días.
Me fui de vacaciones en 2 tandas. Una semanita en Julio, al sur. Sol, horario de niños, playa tempranito...etc etc. Despues, casi a mediados de Agosto, más vacaciones. Unos dias navegando por el Mediterráneo, 10 dias en Asturias, y como despedida, un fin de semana largo de nuevo en tierras gaditanas y ya.
Me lo he pasado bien. He disfrutado mucho. He estado con personas a las que quiero mucho, he conocido lugares y personas nuevos. También he conocido la eficacia de la Biodramina, y desde este verano sé lo que es el mal de tierra; he recibido una foto del "trasero" de mi coche, enviada por esa nueva especie de paparazzi que son los de la DGT. (No, no penséis mal, solo ha sido una vez y por pasarme sólo 5 km de la velocidad permitida...). Y, después, he vuelto, gracias a Dios. Repito: he vuelto, gracias a Dios.
Llevo varios dias oyendo o leyendo lo del síndrome postvacacional... y la verdad, como anécdota vale. Tiene su gracia. A nadie le gusta volver a la rutina, al madrugar, al horario, a los "timmings", "meetings" etc. y es normal un comentario al respecto, una gracia, una quejita con los compañeros de oficina... pero ¿elevarlo a categoría? ¿Pedir ayuda psicológica en las empresas para superar ese trauma? ¿Tomarnoslo tan en serio?
Vale. Tomemoslo en serio.
Lo de las vacaciones (y lo de la vuelta) es como todo, depende de la actitud.
Dejar la rutina por un tiempo tiene mucho atractivo: no hay que madrugar, no hay que trabajar, hay más tiempo libre, podemos viajar ... Pero eso no significa nada en sí mismo. Hay gente que no está a gusto ni de vacaciones. Conozco algunos de esos. Aparte de que si uno es medianamente normal... "madruga", "trabaja" y "ocupa" el tiempo libre. ¡Cuántas personas que se han ido de vacaciones no han tenido ni un minuto para estar "mano sobre mano", por atender a otros, por ejemplo!
No sé... es un poco patético, ¿no? Parecemos todos adolescentes "lloriqueando" porque tienen que volver al colegio.
Y aunque me tachéis de demagoga, aún hay más: ¿quien da las gracias por haber podido irse de vacaciones? Somos unos privilegiados. No he oído a ningún especialista mencionar que ha habido muchos que no se han podido ir a ningún sitio, o dejar de trabajar por unos dias. Y, mucho más: ¿y los que no han vuelto? ¿Y los que han vuelto pero tienen que retomar una vida en la que falta alguien que se fue de vacaciones y ya no va a volver?
Aunque sólo sea por respeto: sería de agradecer que dejen de hablar de esto a todas horas en la tele.
Me fui de vacaciones en 2 tandas. Una semanita en Julio, al sur. Sol, horario de niños, playa tempranito...etc etc. Despues, casi a mediados de Agosto, más vacaciones. Unos dias navegando por el Mediterráneo, 10 dias en Asturias, y como despedida, un fin de semana largo de nuevo en tierras gaditanas y ya.
Me lo he pasado bien. He disfrutado mucho. He estado con personas a las que quiero mucho, he conocido lugares y personas nuevos. También he conocido la eficacia de la Biodramina, y desde este verano sé lo que es el mal de tierra; he recibido una foto del "trasero" de mi coche, enviada por esa nueva especie de paparazzi que son los de la DGT. (No, no penséis mal, solo ha sido una vez y por pasarme sólo 5 km de la velocidad permitida...). Y, después, he vuelto, gracias a Dios. Repito: he vuelto, gracias a Dios.
Llevo varios dias oyendo o leyendo lo del síndrome postvacacional... y la verdad, como anécdota vale. Tiene su gracia. A nadie le gusta volver a la rutina, al madrugar, al horario, a los "timmings", "meetings" etc. y es normal un comentario al respecto, una gracia, una quejita con los compañeros de oficina... pero ¿elevarlo a categoría? ¿Pedir ayuda psicológica en las empresas para superar ese trauma? ¿Tomarnoslo tan en serio?
Vale. Tomemoslo en serio.
Lo de las vacaciones (y lo de la vuelta) es como todo, depende de la actitud.
Dejar la rutina por un tiempo tiene mucho atractivo: no hay que madrugar, no hay que trabajar, hay más tiempo libre, podemos viajar ... Pero eso no significa nada en sí mismo. Hay gente que no está a gusto ni de vacaciones. Conozco algunos de esos. Aparte de que si uno es medianamente normal... "madruga", "trabaja" y "ocupa" el tiempo libre. ¡Cuántas personas que se han ido de vacaciones no han tenido ni un minuto para estar "mano sobre mano", por atender a otros, por ejemplo!
No sé... es un poco patético, ¿no? Parecemos todos adolescentes "lloriqueando" porque tienen que volver al colegio.
Y aunque me tachéis de demagoga, aún hay más: ¿quien da las gracias por haber podido irse de vacaciones? Somos unos privilegiados. No he oído a ningún especialista mencionar que ha habido muchos que no se han podido ir a ningún sitio, o dejar de trabajar por unos dias. Y, mucho más: ¿y los que no han vuelto? ¿Y los que han vuelto pero tienen que retomar una vida en la que falta alguien que se fue de vacaciones y ya no va a volver?
Aunque sólo sea por respeto: sería de agradecer que dejen de hablar de esto a todas horas en la tele.
viernes, 29 de agosto de 2008
Me he dado cuenta hace poco
Y me hace muy feliz.
Te podría querer de otra manera.
Pero no podría quererte más.
Pues eso.
Te podría querer de otra manera.
Pero no podría quererte más.
Pues eso.
jueves, 28 de agosto de 2008
Mónica, con sus lágrimas...
El padrino se ha puesto "vago" y me ha pasado los trastos con una audacia que no llamo "morro" por no caer en la falta de respeto y porque a veces me leen desde el otro lado del charco y puede que no entiendan qué quiero decir.
Creerá que apelando a la vanidad me iba a provocar. Y un poco lo ha conseguido. Así que ... aquí estoy.
Celebramos hoy la fiesta de uno de los grandes Santos de la historia de la Iglesia: San Agustín. Y no por casualidad, ayer celebrábamos Santa Mónica, que fue su madre.
Se me ocurren mil cosas que decir. Pero la pereza -sincera yo, ¿eh?- y el miedo a pasarme de la raya me lo impiden. Lo primero: qué detalle tan bonito que el Santoral los tenga así, juntos, uno después de la otra.
La biografía de San Agustín es muy conocida, al menos a grandes rasgos. Recomiendo que os leáis sus Confesiones, que es su vida contada por él. La de Santa Monica se conoce menos. Básicamente: Mónica fue una cristiana ejemplar, que se empeñó en que tanto su marido como sus hijos vivieran la Fe. Logró que su marido, Patricio, pagano y un poco "violento" según cuentan los libros, se bautizara tras años de oración y santa paciencia de su mujer. Lo del chaval Agustín le costó mucho mas. Dicen los biógrafos que un Obispo le llegó a decir a Mónica para consolarla -años antes de que Agustín recibiera la luz de la Fe- que era imposible que no lo lograra despues de tantisima oración, llanto y sufrimientos que ella había ofrecido por esa intención.
Yo, que no soy madre, pero soy mujer, la admiro y me "inspiro" mucho con la figura de Santa Mónica. El dolor natural del parto no fue nada, comparado con el dolor que le producía ver a su hijo apartado de Dios. Respetaba su libertad, pero le hablaba con contundencia siempre que podía y no cesaba de rezar por él.
Así, una vez convertido, Agustín, dejó dicha para la historia una de las frases más bonitas que un hijo puede decir de su madre: "Mónica, con sus lágrimas, me engendró para Cristo".
Como "postdata", sólo añadiré lo trascendental de esa actitud de la madre... Es verdad que los caminos de Dios son infinitos... y que la conversión de Agustín podría haber sido de otra manera...pero... la acción de su madre pudo ser determinante. Ojo. Y no lo digo pensando en los padres "padres", que la paternidad espiritual es algo real. No desestimemos NUNCA el poder de la oración y el sacrificio ofrecido!
Don Enrique: sabe perfectamente que Ud. lo hubiera hecho millones de veces mejor...pero le doy las gracias por "obligarme".
Creerá que apelando a la vanidad me iba a provocar. Y un poco lo ha conseguido. Así que ... aquí estoy.
Celebramos hoy la fiesta de uno de los grandes Santos de la historia de la Iglesia: San Agustín. Y no por casualidad, ayer celebrábamos Santa Mónica, que fue su madre.
Se me ocurren mil cosas que decir. Pero la pereza -sincera yo, ¿eh?- y el miedo a pasarme de la raya me lo impiden. Lo primero: qué detalle tan bonito que el Santoral los tenga así, juntos, uno después de la otra.
La biografía de San Agustín es muy conocida, al menos a grandes rasgos. Recomiendo que os leáis sus Confesiones, que es su vida contada por él. La de Santa Monica se conoce menos. Básicamente: Mónica fue una cristiana ejemplar, que se empeñó en que tanto su marido como sus hijos vivieran la Fe. Logró que su marido, Patricio, pagano y un poco "violento" según cuentan los libros, se bautizara tras años de oración y santa paciencia de su mujer. Lo del chaval Agustín le costó mucho mas. Dicen los biógrafos que un Obispo le llegó a decir a Mónica para consolarla -años antes de que Agustín recibiera la luz de la Fe- que era imposible que no lo lograra despues de tantisima oración, llanto y sufrimientos que ella había ofrecido por esa intención.
Yo, que no soy madre, pero soy mujer, la admiro y me "inspiro" mucho con la figura de Santa Mónica. El dolor natural del parto no fue nada, comparado con el dolor que le producía ver a su hijo apartado de Dios. Respetaba su libertad, pero le hablaba con contundencia siempre que podía y no cesaba de rezar por él.
Así, una vez convertido, Agustín, dejó dicha para la historia una de las frases más bonitas que un hijo puede decir de su madre: "Mónica, con sus lágrimas, me engendró para Cristo".
Como "postdata", sólo añadiré lo trascendental de esa actitud de la madre... Es verdad que los caminos de Dios son infinitos... y que la conversión de Agustín podría haber sido de otra manera...pero... la acción de su madre pudo ser determinante. Ojo. Y no lo digo pensando en los padres "padres", que la paternidad espiritual es algo real. No desestimemos NUNCA el poder de la oración y el sacrificio ofrecido!
Don Enrique: sabe perfectamente que Ud. lo hubiera hecho millones de veces mejor...pero le doy las gracias por "obligarme".
miércoles, 27 de agosto de 2008
Tres años, tres
Era por la mañana. Recuerdo que nos perdimos -conducía yo- al buscar el Hospital. Raro, porque me sabía el camino de la noche anterior, cuando se quedaron los dos juntos ingresados. Creo que el de Arriba tuvo el detalle de hacer que me perdiera para no estar. Para dejar que el primer momento fuera de ellos dos, bueno de ellos tres.
Cuando llegamos, ya había nacido. Un niño alargado, flaquito, y con una melena tupida de pelo negro, liso y apretado (como la de un japonés) que nos pareció el más guapo del mundo. Y os aseguro que no lo era... Pero lo era.
Por fin tuvimos en los brazos al niño más esperado de la familia. Años de espera, silencio, esperanzas más o menos frustradas y muchas (muchas) peticiones a la Virgen.
Hoy es un tipo singular y espabilado. Parece alemán, con ese pelo rubio cervecero. Mide y "abulta" mucho más de lo que dicen sus 3 años; habla como si en algo tuviera que haber salido a su madrina y me hace recordar permamentemente que hay que saber esperar contra toda esperanza.
Pd. este año no puedo ir a ver cómo sopla las velas de su tarta... pero ... hemos estado ensayando juntos en el teléfono esta mañana y sé que lo hará muy bien. Sonaba como el viento que suele soplar en su tierra, que es un poco la mía por su culpa.
Gracias!
Con esta entrada doy por terminadas mis vacaciones "bloggeras", de las que irán saliendo cosillas aquí en los próximos días. Tengo muchos porsiacas y penseques nuevos que compartir.
Cuando llegamos, ya había nacido. Un niño alargado, flaquito, y con una melena tupida de pelo negro, liso y apretado (como la de un japonés) que nos pareció el más guapo del mundo. Y os aseguro que no lo era... Pero lo era.
Por fin tuvimos en los brazos al niño más esperado de la familia. Años de espera, silencio, esperanzas más o menos frustradas y muchas (muchas) peticiones a la Virgen.
Hoy es un tipo singular y espabilado. Parece alemán, con ese pelo rubio cervecero. Mide y "abulta" mucho más de lo que dicen sus 3 años; habla como si en algo tuviera que haber salido a su madrina y me hace recordar permamentemente que hay que saber esperar contra toda esperanza.
Pd. este año no puedo ir a ver cómo sopla las velas de su tarta... pero ... hemos estado ensayando juntos en el teléfono esta mañana y sé que lo hará muy bien. Sonaba como el viento que suele soplar en su tierra, que es un poco la mía por su culpa.
Gracias!
Con esta entrada doy por terminadas mis vacaciones "bloggeras", de las que irán saliendo cosillas aquí en los próximos días. Tengo muchos porsiacas y penseques nuevos que compartir.
lunes, 4 de agosto de 2008
Cerrado por vacaciones
Llevo días dándole vueltas a cómo volver.
Y, como siempre, acabo dándome cuenta de que no hay que darle vueltas a las cosas, sino decidirse y actuar.
Voilá!
Aquí estoy.
He estado "agazapada" leyendo mucho a otros y resistiéndome a escribir nada.
Y ahora, a punto de comenzar mis casi 3 semanas de vacaciones, me atrevo a salir del escondite.
Si queda alguien por ahí: volveré pronto con más ganas -espero- y determinada a ser perserverante.
Gracias y feliz Agosto a todos, estéis o no de vacaciones, sea o no sea verano.
pd. Espero regresar con muchas medallas (de las no olímpicas, por supuesto!)
Y, como siempre, acabo dándome cuenta de que no hay que darle vueltas a las cosas, sino decidirse y actuar.
Voilá!
Aquí estoy.
He estado "agazapada" leyendo mucho a otros y resistiéndome a escribir nada.
Y ahora, a punto de comenzar mis casi 3 semanas de vacaciones, me atrevo a salir del escondite.
Si queda alguien por ahí: volveré pronto con más ganas -espero- y determinada a ser perserverante.
Gracias y feliz Agosto a todos, estéis o no de vacaciones, sea o no sea verano.
pd. Espero regresar con muchas medallas (de las no olímpicas, por supuesto!)
jueves, 3 de julio de 2008
Pues eso... ¿Por qué no?
Han pasado 3 dias. Lo vamos asimilando. Qué grande España. Es la primera vez que me desmeleno hasta el punto de zambullirme en una fuente pública -la de la plaza de una pequeña localidad de Madrid- bajo la mirada benevolente de las Fuerzas del Orden, (con un puntito de envidia, por no poder hacer ellos lo mismo) acompañada por un buen puñado de grandes amigos y centenares de desconocidos. Aclaro que el pueblo es pequeño, pero tiene una señora fuente....y cupimos muchos.
Ahí había gente que no va a los estadios los domingos. Gente que no ve un partido de fútbol por la tele. Gente que no sabe en qué equipo juega más de la mitad de los 23 chavales -es lo que son- que nos han dado este alegrón. Pero gente que expresaba su españolidad. Y si España gana algo importante, y nos alegra hasta ese punto, es para alegrarse.
Deporte aparte (soy futbolera y considero que el juego de la selección ha sido brillante y claramente superior al de todos sus rivales en este Torneo), lo que ha pasado es una vivencia que va más allá del fútbol. No olvidemos que pudimos haber tenido la mala suerte de no parar dos penalties, y nada hubiera sido igual. A pesar de que ellos (los jugadores) y nosotros seguiríamos siendo los mismos. Qué paradoja tan tremenda.
Pero futbol aparte, decía. Ahora, me interesa lo otro. La vivencia colectiva. La capacidad de generar ilusión a mas de 40 millones de personas. Personas con problemas. Con hipotecas. Personas enfermas. Personas sin trabajo. Personas cuya vida diaria no es un camino de rosas... Y, sin embargo... ¡Nos ilusionamos! Nos reunimos. Mandamos SMS a nuestros amigos y familiares... Cantamos. Hasta lloramos (sí, ¿qué pasa? Lloramos....). Montamos planes para compartir 90 minutos... que pueden llevarnos al mas desesperanzador de los sentimientos con la misma facilidad que nos lanzan a una fuente a saltar de alegría...
Como ya dije en otras dos ocasiones... lo mejor: las miradas de los niños. Los mayores nos hemos alegrado más. Y lo hemos celebrado más. Pero...¡los niños! Qué gran fiesta ha sido para los niños vernos así. Se lo decía a uno de mis sobrinos, de 6 años... que me miraba desconcertadísimo:
- Tienes suerte. Acuérdate siempre de que tú, el 29 de junio de 2008 estuviste aquí, viste esto y acuérdate de que me viste a mí.
- ¿....¿
He tardado casi 40 años en vivir esto. Entiendo que no lo entienda, pero sé que se acordará de lo que le dije cuando tenga que recordarlo...
Para despedirme, te regalo un Porsiaca (que como casi siempre, viene de la experiencia personal de un Penseque...): si te vas a meter en una fuente, -por si aca- asegúrate de que no llevas un teléfono móvil en el bolsillo. Después ya no tiene remedio.
Ahí había gente que no va a los estadios los domingos. Gente que no ve un partido de fútbol por la tele. Gente que no sabe en qué equipo juega más de la mitad de los 23 chavales -es lo que son- que nos han dado este alegrón. Pero gente que expresaba su españolidad. Y si España gana algo importante, y nos alegra hasta ese punto, es para alegrarse.
Deporte aparte (soy futbolera y considero que el juego de la selección ha sido brillante y claramente superior al de todos sus rivales en este Torneo), lo que ha pasado es una vivencia que va más allá del fútbol. No olvidemos que pudimos haber tenido la mala suerte de no parar dos penalties, y nada hubiera sido igual. A pesar de que ellos (los jugadores) y nosotros seguiríamos siendo los mismos. Qué paradoja tan tremenda.
Pero futbol aparte, decía. Ahora, me interesa lo otro. La vivencia colectiva. La capacidad de generar ilusión a mas de 40 millones de personas. Personas con problemas. Con hipotecas. Personas enfermas. Personas sin trabajo. Personas cuya vida diaria no es un camino de rosas... Y, sin embargo... ¡Nos ilusionamos! Nos reunimos. Mandamos SMS a nuestros amigos y familiares... Cantamos. Hasta lloramos (sí, ¿qué pasa? Lloramos....). Montamos planes para compartir 90 minutos... que pueden llevarnos al mas desesperanzador de los sentimientos con la misma facilidad que nos lanzan a una fuente a saltar de alegría...
Como ya dije en otras dos ocasiones... lo mejor: las miradas de los niños. Los mayores nos hemos alegrado más. Y lo hemos celebrado más. Pero...¡los niños! Qué gran fiesta ha sido para los niños vernos así. Se lo decía a uno de mis sobrinos, de 6 años... que me miraba desconcertadísimo:
- Tienes suerte. Acuérdate siempre de que tú, el 29 de junio de 2008 estuviste aquí, viste esto y acuérdate de que me viste a mí.
- ¿....¿
He tardado casi 40 años en vivir esto. Entiendo que no lo entienda, pero sé que se acordará de lo que le dije cuando tenga que recordarlo...
Para despedirme, te regalo un Porsiaca (que como casi siempre, viene de la experiencia personal de un Penseque...): si te vas a meter en una fuente, -por si aca- asegúrate de que no llevas un teléfono móvil en el bolsillo. Después ya no tiene remedio.
viernes, 27 de junio de 2008
Que sí, que sí...¡Que sí!
Esta entrada debería llevar la fecha del 26 de junio... pero se me ha pasado la hora y supongo que no hay quien engañe al relojito del sistema que rige este blog...*
* Añadido posterior: ¡¡qué curioso!! Lo escribí de madrugada, pasadas las 12 y creí que aparecería la fecha del 27... pero se ve que hasta la teconlogía tiene su "corazoncito".
Un día grande el de hoy. Por muchísimas cosas. La primera y más importante en mi escala personal era la fiesta de San Josemaría. Como era de esperar, durante toda la jornada, ha habido cosas buenas. En días como este, "llueven" regalos del Cielo. Y a mí me ha caído un buen chaparrón.
Pero eso creo que debo guardármelo para mí... Lo siento.
Valga esto para compartirlo: ¡GRACIAS!
Y... para acabar...el fin de fiesta soñado: la apoteosis del partidazo contra los rusos.
No es sólo el hecho de haber llegado a la final, que ya es algo enorme; es el cómo hemos llegado. Un partidazo que nos permite seguir soñando.
Insisto en lo del otro día: ver un partido así, de los que hacen historia, rodeada de niños es algo doblemente espectacular. Sé que dentro de treinta y pico años lo recordarán. Me gusta pensar en ello.
Qué gran equipo. Qué fuerza tiene el sentido de unidad, ese ir "todos a una". Esa es la fuerza que creo diferencia a esta selección de otras que ha tenido España.
Te lo dejo ahí: Unidad. A buen entendedor...
Para mí, estos chicos y su "jefe" ya han ganado el partido del domingo. Pase lo que pase.
Me voy a celebrarlo al país de los sueños.
Ya sólo nos queda celebrar el domingo 29 la fiesta de San Pedro y San Pablo con unas buenas ronditas de cerveza.
- ¿Alemana...?
- ¿Porqué no? ¡....!
* Añadido posterior: ¡¡qué curioso!! Lo escribí de madrugada, pasadas las 12 y creí que aparecería la fecha del 27... pero se ve que hasta la teconlogía tiene su "corazoncito".
Un día grande el de hoy. Por muchísimas cosas. La primera y más importante en mi escala personal era la fiesta de San Josemaría. Como era de esperar, durante toda la jornada, ha habido cosas buenas. En días como este, "llueven" regalos del Cielo. Y a mí me ha caído un buen chaparrón.
Pero eso creo que debo guardármelo para mí... Lo siento.
Valga esto para compartirlo: ¡GRACIAS!
Y... para acabar...el fin de fiesta soñado: la apoteosis del partidazo contra los rusos.
No es sólo el hecho de haber llegado a la final, que ya es algo enorme; es el cómo hemos llegado. Un partidazo que nos permite seguir soñando.
Insisto en lo del otro día: ver un partido así, de los que hacen historia, rodeada de niños es algo doblemente espectacular. Sé que dentro de treinta y pico años lo recordarán. Me gusta pensar en ello.
Qué gran equipo. Qué fuerza tiene el sentido de unidad, ese ir "todos a una". Esa es la fuerza que creo diferencia a esta selección de otras que ha tenido España.
Te lo dejo ahí: Unidad. A buen entendedor...
Para mí, estos chicos y su "jefe" ya han ganado el partido del domingo. Pase lo que pase.
Me voy a celebrarlo al país de los sueños.
Ya sólo nos queda celebrar el domingo 29 la fiesta de San Pedro y San Pablo con unas buenas ronditas de cerveza.
- ¿Alemana...?
- ¿Porqué no? ¡....!
miércoles, 25 de junio de 2008
Cuánto (y qué poco) hemos cambiado!
Ya avisé de mi reencuentro escolar hace unos días.
Al final, fuimos menos las que acudimos a la cita -falta por localizar a la mitad, y algunas de las "localizadas" no pudieron venir ese día- pero nos supo a gloria. Una especie de "aperitivo emocional" lo he bautizado yo.
¡Qué increíble poder reconocer a aquellas pizpiretas, despistadas, infantiles, empollonas, soñadoras... de 8, 9, 10, 11 ó 12 años en las responsables, maduras, audaces, serenas, valientes mujeres de casi 40 años!
Todas grandes mujeres. Cada una con su mochila a la espalda. Con sus cicatrices y medallas personales. Más de 25 años sin vernos... y de verdad... parecía que fue ayer. Qué increíblemente rica es la vida. Te da, parece que te quita.... y te devuelve con creces. Aún no me he repuesto del todo del "shock" y seguiré varios días sacando cosas de ese pozo... agua fresca que aumenta las ganas de vivir y el sentimiento de gratitud por todas las personas a las que se te ha dado la opotunidad de querer alguna vez. Aunque haga mucho tiempo que no recordaras que las querías. Aunque hubiera habido algún cortocircuito prematuro... Aunque te guardaras la sensación de no haber estado a la altura...
Creo que Dios te aprieta fuerte la mano cuando experimentas que, pasada media vida, sólo recuerdas lo bueno. La memoria, tantas veces aliada de tu infelicidad, otras se desvela como un gran Regalo. Se ve que depende de cómo la usemos. Habrá que repasar bien el manual del usuario...
Por si aún no lo has experimentado, te daré una certeza: el corazón es un "músculo" de tamaño infinito. Se agranda a medida en que le metemos cosas (cuando no son "cosas", ya me entiendes). Siempre cabe más, y más...
Cerremos con un toque frívolo, que me he puesto muy profundita....
Después de las pizzas del domingo...el jueves, para cenar, ensaladilla rusa.
Por Dios... que no se nos indigeste!!
Al final, fuimos menos las que acudimos a la cita -falta por localizar a la mitad, y algunas de las "localizadas" no pudieron venir ese día- pero nos supo a gloria. Una especie de "aperitivo emocional" lo he bautizado yo.
¡Qué increíble poder reconocer a aquellas pizpiretas, despistadas, infantiles, empollonas, soñadoras... de 8, 9, 10, 11 ó 12 años en las responsables, maduras, audaces, serenas, valientes mujeres de casi 40 años!
Todas grandes mujeres. Cada una con su mochila a la espalda. Con sus cicatrices y medallas personales. Más de 25 años sin vernos... y de verdad... parecía que fue ayer. Qué increíblemente rica es la vida. Te da, parece que te quita.... y te devuelve con creces. Aún no me he repuesto del todo del "shock" y seguiré varios días sacando cosas de ese pozo... agua fresca que aumenta las ganas de vivir y el sentimiento de gratitud por todas las personas a las que se te ha dado la opotunidad de querer alguna vez. Aunque haga mucho tiempo que no recordaras que las querías. Aunque hubiera habido algún cortocircuito prematuro... Aunque te guardaras la sensación de no haber estado a la altura...
Creo que Dios te aprieta fuerte la mano cuando experimentas que, pasada media vida, sólo recuerdas lo bueno. La memoria, tantas veces aliada de tu infelicidad, otras se desvela como un gran Regalo. Se ve que depende de cómo la usemos. Habrá que repasar bien el manual del usuario...
Por si aún no lo has experimentado, te daré una certeza: el corazón es un "músculo" de tamaño infinito. Se agranda a medida en que le metemos cosas (cuando no son "cosas", ya me entiendes). Siempre cabe más, y más...
Cerremos con un toque frívolo, que me he puesto muy profundita....
Después de las pizzas del domingo...el jueves, para cenar, ensaladilla rusa.
Por Dios... que no se nos indigeste!!
viernes, 20 de junio de 2008
Alea jacta est
Hasta el próximo lunes, es casi seguro que no vuelva por aquí.
Así que... todo estará cumplido por entonces. De ahí el título de esta entrada.
No quiero ponerme tremendista ni demasiado épica. Este partido de cuartos parece que provoca el mismo sentimiento ambiguo en todos aquellos con los que me he cruzado desde el martes por la noche...
Deseamos ganar. Y creemos que tenemos posibilidades. Pero... no nos atrevemos a asegurarlo.
Yo... por definir mi estado de ánimo ante esta circunstancia, os cuento lo que me está rondando la cabeza desde hace un par de días:
En las apuestas por internet -son internacionales y participa gente de todo el mundo- las apuestas dan por vencedora a España. Osea: se paga más la victoria de Italia.
Así que ... estoy pensando en hacer una apuesta considerable a favor de los italianos.
Si gana España... la alegría de la victoria empañará por completo perder unos cuantos Euros.
Y si nos ganan...tendré la diminuta satisfacción de sacar un dinerito como bálsamo para la herida.
No sé si lo haré. Pero... reconoced que no es tan mala idea... Mi mayor freno es el miedo a sucumbir a la tentación de gastar el premio en beber para olvidar....
FORZA SPAGNA!! Questa volta...sí!!!
Así que... todo estará cumplido por entonces. De ahí el título de esta entrada.
No quiero ponerme tremendista ni demasiado épica. Este partido de cuartos parece que provoca el mismo sentimiento ambiguo en todos aquellos con los que me he cruzado desde el martes por la noche...
Deseamos ganar. Y creemos que tenemos posibilidades. Pero... no nos atrevemos a asegurarlo.
Yo... por definir mi estado de ánimo ante esta circunstancia, os cuento lo que me está rondando la cabeza desde hace un par de días:
En las apuestas por internet -son internacionales y participa gente de todo el mundo- las apuestas dan por vencedora a España. Osea: se paga más la victoria de Italia.
Así que ... estoy pensando en hacer una apuesta considerable a favor de los italianos.
Si gana España... la alegría de la victoria empañará por completo perder unos cuantos Euros.
Y si nos ganan...tendré la diminuta satisfacción de sacar un dinerito como bálsamo para la herida.
No sé si lo haré. Pero... reconoced que no es tan mala idea... Mi mayor freno es el miedo a sucumbir a la tentación de gastar el premio en beber para olvidar....
FORZA SPAGNA!! Questa volta...sí!!!
miércoles, 11 de junio de 2008
"Ven y verás"
La "puntilla" de mi mala conciencia bloggera me la acaba de asestar Luisa, desde el Sur. Me escribe de forma inesperada. Y me despierta.
No hay excusa. Aquí estoy. Eso sí, aviso: esta entrada va a ser un "totuum revolutuum", pero más vale eso que nada. Pasó la gripe (que no era gripe, pero no sé cómo se llama esa especie de "se te van a salir los órganos vitales de tanto toser" así que la llamo gripe), pasó, digo, pero llegaron mil historias que me robaron la calma necesaria para sentarme y escribir. No sé que va a salir de esto...pero... ¡Allá vamos!
Ayer España empezó con buen pie. Las preciosas montañas que se veían en el horizonte, tras los muros del estadio, fueron testigos simpáticos -estoy segura- de los 3 goles del asturiano Villa. Olé 3 veces, sí señor. Jugar cerca de esas montañas seguro que motivó al "guaje"... Asturias y Suiza tienen mucho parentesco. Mis compañeros de trabajo y yo hicimos todo lo que pudimos por ver el partido sin dejar de "cumplir"... Y, como siempre, fue un buen plan. Da gusto experimentar cómo alguien que dice no haber visto nunca un partido entero se emociona y lo vive con pasión sólo porque la compañía se lo hace atractivo. Eso es "proselitismo" ¿no?.
Me alegro de haber tenido parte de culpa.
Como de esto otro: hace dos semanas acudí a mi cita anual con el arte del toreo a caballo. Uf. ¡Qué tarde! Seguía yo con esa tos asesina. Y seguía llorando el cielo litros de lluvia -¿qué habremos hecho para que nos roben de este modo la parte soleada de la primavera?- que parecía que podría cancelarse la corrida. Pero no. Dejó de llover justo antes del inicio. Llevé conmigo a una amiga neófita. Entró escéptica y curiosa al coso y salió conquistada y convencida. Encantadoramente bien educada ella... me dió las gracias mil veces y me hizo prometer que repetiríamos. Pues eso: "ven y verás".
Luego está mi próximo "viaje al pasado"... pero eso va a ser tema de otra entrada (de varias, creo). Nos hemos "reencontrado" por email varias de las de mi primera promoción del Colegio. Estuve 8 años de mi vida con ellas. Desde los 7 a los 14 años... y... ¡Hace 25 que no nos vemos! Hay tantísimas cosas "mal guardadas" en el armario de mi memoria que salen a la superficie con ese reencuentro... que... me apetece y me asusta a partes iguales...
Uf... Ahí sí que me digo yo a mí misma: "Ven y verás...."
pd. Luisa: gracias por el "rejón". Venía necesitándolo.
No hay excusa. Aquí estoy. Eso sí, aviso: esta entrada va a ser un "totuum revolutuum", pero más vale eso que nada. Pasó la gripe (que no era gripe, pero no sé cómo se llama esa especie de "se te van a salir los órganos vitales de tanto toser" así que la llamo gripe), pasó, digo, pero llegaron mil historias que me robaron la calma necesaria para sentarme y escribir. No sé que va a salir de esto...pero... ¡Allá vamos!
Ayer España empezó con buen pie. Las preciosas montañas que se veían en el horizonte, tras los muros del estadio, fueron testigos simpáticos -estoy segura- de los 3 goles del asturiano Villa. Olé 3 veces, sí señor. Jugar cerca de esas montañas seguro que motivó al "guaje"... Asturias y Suiza tienen mucho parentesco. Mis compañeros de trabajo y yo hicimos todo lo que pudimos por ver el partido sin dejar de "cumplir"... Y, como siempre, fue un buen plan. Da gusto experimentar cómo alguien que dice no haber visto nunca un partido entero se emociona y lo vive con pasión sólo porque la compañía se lo hace atractivo. Eso es "proselitismo" ¿no?.
Me alegro de haber tenido parte de culpa.
Como de esto otro: hace dos semanas acudí a mi cita anual con el arte del toreo a caballo. Uf. ¡Qué tarde! Seguía yo con esa tos asesina. Y seguía llorando el cielo litros de lluvia -¿qué habremos hecho para que nos roben de este modo la parte soleada de la primavera?- que parecía que podría cancelarse la corrida. Pero no. Dejó de llover justo antes del inicio. Llevé conmigo a una amiga neófita. Entró escéptica y curiosa al coso y salió conquistada y convencida. Encantadoramente bien educada ella... me dió las gracias mil veces y me hizo prometer que repetiríamos. Pues eso: "ven y verás".
Luego está mi próximo "viaje al pasado"... pero eso va a ser tema de otra entrada (de varias, creo). Nos hemos "reencontrado" por email varias de las de mi primera promoción del Colegio. Estuve 8 años de mi vida con ellas. Desde los 7 a los 14 años... y... ¡Hace 25 que no nos vemos! Hay tantísimas cosas "mal guardadas" en el armario de mi memoria que salen a la superficie con ese reencuentro... que... me apetece y me asusta a partes iguales...
Uf... Ahí sí que me digo yo a mí misma: "Ven y verás...."
pd. Luisa: gracias por el "rejón". Venía necesitándolo.
jueves, 29 de mayo de 2008
Hasta el 40 de Mayo...
A traición.
Así me ha pillado el frío. Por la espalda, sigilosamente y sin avisar.
Llevo dos dias notándolo, y dos días haciendome la sueca, ignorando al enemigo; confiando en que era un amago, creyendo que me libraba. Pero, una vez más, me equivoqué. Pensé que no hacía tanto frío... la moto es tan rápida... y no parece que vaya a llover... pero si estamos a veintitantos de Mayo...
Yo a lo mío...pico-pala... venga a planificar cosas, citas, reuniones, salidas y entradas, trabajos y no-trabajos... Y, en medio de esa vorágine de final de mes...¡Zas! El padre de todos los catarros se ha venido a vivir conmigo. Y es un roomate desconsiderado y abusón. Ha invadido mi espacio (el físico y el vital) y no me puedo mover. Me duele todo por su culpa.
Me duelo yo misma. La cabeza, la garganta, los pulmones... la espalda, las rodillas...
Ay. Por doler, me duele hasta la incapacidad de no poder escribir a gusto sobre alguno de los temas pendientes.
Pero... esto es lo que hay. Así que... a sacarle tajada a los daños colaterales que ha producido la llegada imprevista y tocanarices de este "okupa" que se ha empeñado en dejar bien al refranero español.
Que nadie se preocupe. Alzaré mis cleenex hasta la victoria, como si estuviera en Las Ventas.
Así me ha pillado el frío. Por la espalda, sigilosamente y sin avisar.
Llevo dos dias notándolo, y dos días haciendome la sueca, ignorando al enemigo; confiando en que era un amago, creyendo que me libraba. Pero, una vez más, me equivoqué. Pensé que no hacía tanto frío... la moto es tan rápida... y no parece que vaya a llover... pero si estamos a veintitantos de Mayo...
Yo a lo mío...pico-pala... venga a planificar cosas, citas, reuniones, salidas y entradas, trabajos y no-trabajos... Y, en medio de esa vorágine de final de mes...¡Zas! El padre de todos los catarros se ha venido a vivir conmigo. Y es un roomate desconsiderado y abusón. Ha invadido mi espacio (el físico y el vital) y no me puedo mover. Me duele todo por su culpa.
Me duelo yo misma. La cabeza, la garganta, los pulmones... la espalda, las rodillas...
Ay. Por doler, me duele hasta la incapacidad de no poder escribir a gusto sobre alguno de los temas pendientes.
Pero... esto es lo que hay. Así que... a sacarle tajada a los daños colaterales que ha producido la llegada imprevista y tocanarices de este "okupa" que se ha empeñado en dejar bien al refranero español.
Que nadie se preocupe. Alzaré mis cleenex hasta la victoria, como si estuviera en Las Ventas.
martes, 20 de mayo de 2008
Importante vs Urgente
Ya conté el otro día que me "urge" ponerme al día. Tengo muchas cosas pendientes por aquí, lo sé y me "obligo" a sacar tiempo.
Sin embargo, hoy voy de "por si aca" -contra mi habitual modo de ser- y quiero ser previsora. Porque creo que hay cosas importantes y urgentes a las que deben ceder sitio las cosas "urgentes", pero menos importantes.
Son dos cosas en una:
Aún no sé crear enlaces en las entradas... así que iros a la derecha, a Lugares a los que voy. Ahí están los 2 atajos para llegar a dónde os quiero llevar.
En primer lugar, recomiendo el artículo que "el padrino" ha colgado hoy titulado "Una palabra profanada". Leedlo despacito. Y, después, volved aquí, y entrad en el segundo lugar, que no es otro que Madrid, dentro de 4 días.
Hecho.
Me parecía importante contároslo.
Hasta pronto.
En serio: me "urge" volver por un montón de razones.
Sin embargo, hoy voy de "por si aca" -contra mi habitual modo de ser- y quiero ser previsora. Porque creo que hay cosas importantes y urgentes a las que deben ceder sitio las cosas "urgentes", pero menos importantes.
Son dos cosas en una:
Aún no sé crear enlaces en las entradas... así que iros a la derecha, a Lugares a los que voy. Ahí están los 2 atajos para llegar a dónde os quiero llevar.
En primer lugar, recomiendo el artículo que "el padrino" ha colgado hoy titulado "Una palabra profanada". Leedlo despacito. Y, después, volved aquí, y entrad en el segundo lugar, que no es otro que Madrid, dentro de 4 días.
Hecho.
Me parecía importante contároslo.
Hasta pronto.
En serio: me "urge" volver por un montón de razones.
miércoles, 14 de mayo de 2008
Mi primer profesor de inglés
Yo era pequeña. Pequeña pero con gustos de "vieja". No recuerdo la primera vez que le escuché. Mentiría si dijera que lo recuerdo. Puede que fuera en el coche de mi tío Juan. El siempre llevaba música que a mí me resultaba buenísma. Glenn Miller... Ella Fitzgerald... Jazz.. y, por supesto... él. O puede que fuera una madrugada escuchando la radio a hurtadillas. Vaya... he sido una niña muy rara, creo. En cualquier caso, sí recuerdo la primera canción cuya letra necesitaba entender. "Strangers in the night". Me gustaba muchísimo y no tenía ni idea de qué decía aquella canción. La grabé de la radio en una cinta de cassette. Y, pacientemente, fui reconstruyéndola palabra a palabra (de oído, con las lógicas equivocaciones ortográficas) con ayuda de un ajado diccionario Sopena (¿o era Sopeña? ¡no lo sé!...) que tenía muchas banderitas en la portada y variados garabatos de alguno de mis hermanos mayores, que era a quien pertenecía.
Mi relación con Sinatra se consolidó oficialmente cuando dí por terminada aquella traducción (yo no había aún comenzado a estudiar inglés, así que distaba bastante de estar bien hecha). Luego vinieron otras."New York, New York", "Let me try again", "All the way", "They can´t take that away from me" -que para mí siempre será "the way you wear your hat"- "My way", "Fly me to the moon", "When or where"... y, por encima de todas "I've got you under my skin"; y tantas más.
Cuando comencé a estudiar inglés, sin tener la más remota idea de gramática, yo ya tenía un considerable vocabulario y cierta facilidad para la pronunciación; nada de viajes al extranjero ni profesores particulares... A mí me había enseñado él.
Ya sé que él no escribía las canciones, y que los compositores y letristas de aquellas obras eran unos fuera de serie. Pero ...él las hacía verdad. Nadie pronunciaba como él. Nadie como él "daba vida" a la canción. Eran historias, películas, en un par de minutos. Era capaz de decirte con el tono de su voz que estaba feliz, triste, deprimido o exultante según la historia que estaba "viviendo" en cada canción. Y te compadecías o te alegrabas por él.
Así nació mi primera "mitomanía"; completamente entregada a la causa... me convertí en una fan con 12 años más o menos. Él fue el que provocó mi primera "promesa" absurda: no morirme sin oírle cantar en directo. Qué gracia. No me propuse "oírle en directo antes de que se muera" -cosa que, por ley de vida, era más probable... No. Creo que por aquel entonces yo ya había entendido sin saberlo que él no se iba a morir nunca. Pasaron los años. Y sucedió el "milagro". Siempre había imaginado que algún día yo tendría la suerte de viajar a Nueva York o algo así y que allí se cumpliría esa promesa. No. Él vino "a mí". Fui de las pocas (hubo un fiasco de precios y una campaña contra él -amigo de Reagan, de la mafia ...etc-y el Santiago Bernabéu no se llenó ni a la mitad) que estuvo allí. Con mis 16 o 17 añitos, desafiando a un catarro de muerte a finales de aquel verano, allí estaba yo tarareando de memoria todas y cada una de sus canciones. Esa es la única entrada a un espectáculo que guardo en mi cajita de los tesoros.
De las 3 promesas "absurdas" que hice en aquellos años, esa fue la primera en cumplirse. Me queda la tercera a la que no renuncio todavía y de la que quién sabe si hablaré aquí algún día.
El fetichismo me llevó a interesarme sobre todo lo que se refería a él. Sin duda me quedo con que nació un 12 de Diciembre. ¡Blue eyes era guadalupano sin probablemente saberlo!
Aunque su voz no me dejará nunca y esté entre mis "inmortales", se fue hace hoy 10 años. Coherente con mis convicciones, rezo por su alma, lo único verdaderamente inmortal, y le pido a Dios que, al morir, le permitiera en Su Misericordia comprobar cuánta razón tenía cuando cantaba aquello de "the best is yet to come".
Mi relación con Sinatra se consolidó oficialmente cuando dí por terminada aquella traducción (yo no había aún comenzado a estudiar inglés, así que distaba bastante de estar bien hecha). Luego vinieron otras."New York, New York", "Let me try again", "All the way", "They can´t take that away from me" -que para mí siempre será "the way you wear your hat"- "My way", "Fly me to the moon", "When or where"... y, por encima de todas "I've got you under my skin"; y tantas más.
Cuando comencé a estudiar inglés, sin tener la más remota idea de gramática, yo ya tenía un considerable vocabulario y cierta facilidad para la pronunciación; nada de viajes al extranjero ni profesores particulares... A mí me había enseñado él.
Ya sé que él no escribía las canciones, y que los compositores y letristas de aquellas obras eran unos fuera de serie. Pero ...él las hacía verdad. Nadie pronunciaba como él. Nadie como él "daba vida" a la canción. Eran historias, películas, en un par de minutos. Era capaz de decirte con el tono de su voz que estaba feliz, triste, deprimido o exultante según la historia que estaba "viviendo" en cada canción. Y te compadecías o te alegrabas por él.
Así nació mi primera "mitomanía"; completamente entregada a la causa... me convertí en una fan con 12 años más o menos. Él fue el que provocó mi primera "promesa" absurda: no morirme sin oírle cantar en directo. Qué gracia. No me propuse "oírle en directo antes de que se muera" -cosa que, por ley de vida, era más probable... No. Creo que por aquel entonces yo ya había entendido sin saberlo que él no se iba a morir nunca. Pasaron los años. Y sucedió el "milagro". Siempre había imaginado que algún día yo tendría la suerte de viajar a Nueva York o algo así y que allí se cumpliría esa promesa. No. Él vino "a mí". Fui de las pocas (hubo un fiasco de precios y una campaña contra él -amigo de Reagan, de la mafia ...etc-y el Santiago Bernabéu no se llenó ni a la mitad) que estuvo allí. Con mis 16 o 17 añitos, desafiando a un catarro de muerte a finales de aquel verano, allí estaba yo tarareando de memoria todas y cada una de sus canciones. Esa es la única entrada a un espectáculo que guardo en mi cajita de los tesoros.
De las 3 promesas "absurdas" que hice en aquellos años, esa fue la primera en cumplirse. Me queda la tercera a la que no renuncio todavía y de la que quién sabe si hablaré aquí algún día.
El fetichismo me llevó a interesarme sobre todo lo que se refería a él. Sin duda me quedo con que nació un 12 de Diciembre. ¡Blue eyes era guadalupano sin probablemente saberlo!
Aunque su voz no me dejará nunca y esté entre mis "inmortales", se fue hace hoy 10 años. Coherente con mis convicciones, rezo por su alma, lo único verdaderamente inmortal, y le pido a Dios que, al morir, le permitiera en Su Misericordia comprobar cuánta razón tenía cuando cantaba aquello de "the best is yet to come".
lunes, 12 de mayo de 2008
Demasiadas cosas y ningún hueco para contarlas
Se me fue el mes de Abril sin poder despedirlo y saludé Mayo lejos del ordenador. En lo que va desde mi última entrada hasta hoy, han sucedido tantas cosas que merecían un comentario sosegado...Mañana es 13 de Mayo...fiesta de la Virgen de Fátima.... Casi va mediado el mes y ...¡no he escrito nada!
Estoy contenta por muchos motivos, pero a la vez me siento un poco como esas madres que no llegan a todo y tienen mala conciencia. Mientras estudio el modo de "conciliar" esta criatura con el resto de mi día a día... a modo de "lista de pendientes"... las enumero hoy, como diría "blue eyes", a mi manera para crearme la obligación. A ver si funciona...
La primera Feria de mi duende rubio. La marcha al Cielo de otra "gran rubia", aunque ya tuviera el pelo de nieve; alguien queridísmo que se ha ido con "las botas puestas" dejando tras ella una "gran tribu" de buenas personas que son lo que son en buena parte gracias a ella. (Ays... aunque suene a siciliano: La familia, ¡la familia!)
Una visita relámpago a Córdoba en plena primavera. El tesoro de la amistad. Un nuevo cura para la Iglesia Asturiana. El tesoro elevado a "ene".
Diez años sin la Voz. Mi primer (y mejor) profesor de inglés y uno de mis 3 " I must do" ...
Otro aniversario del día en que "volví a nacer" en aquella carretera....
Son aparentemente cosas inconexas... pero no. Todas se conectan. Me llevan a varios puntos que confluyen en una misma cosa. Me llevan a hablar de los lazos familiares, de los que se van y de los que llegan, cogiendo el testigo. Me lleva a hablar de la amistad...de cómo Dios nos hace cruzarnos con personas que son "regalos" para toda la vida. Y cómo esas personas-regalo influyen y te ayudan sin saberlo. Me lleva a hablar de emoción, de los pequeños placeres tan variopintos que nos da la vida, y que nos hacen forjar "pequeños sueños" personales que jalonan la vida de cada uno y la hacen más rica. Me lleva a valorar el tiempo que se nos ha dado a cada uno y hay que saber exprimir para estar listos cuando nos llamen...
Decía que todo eso confluía en una cosa. Exacto: todo eso, bien "arremuñado" me lleva a una sola cosa: dar las gracias sin parar.
Así que este "caos ordenado" vaya como "píldora" para paliar mi "mala conciencia bloggera", por si aca no llego a todo: GRACIAS, GRACIAS, GRACIAS!
Estoy contenta por muchos motivos, pero a la vez me siento un poco como esas madres que no llegan a todo y tienen mala conciencia. Mientras estudio el modo de "conciliar" esta criatura con el resto de mi día a día... a modo de "lista de pendientes"... las enumero hoy, como diría "blue eyes", a mi manera para crearme la obligación. A ver si funciona...
La primera Feria de mi duende rubio. La marcha al Cielo de otra "gran rubia", aunque ya tuviera el pelo de nieve; alguien queridísmo que se ha ido con "las botas puestas" dejando tras ella una "gran tribu" de buenas personas que son lo que son en buena parte gracias a ella. (Ays... aunque suene a siciliano: La familia, ¡la familia!)
Una visita relámpago a Córdoba en plena primavera. El tesoro de la amistad. Un nuevo cura para la Iglesia Asturiana. El tesoro elevado a "ene".
Diez años sin la Voz. Mi primer (y mejor) profesor de inglés y uno de mis 3 " I must do" ...
Otro aniversario del día en que "volví a nacer" en aquella carretera....
Son aparentemente cosas inconexas... pero no. Todas se conectan. Me llevan a varios puntos que confluyen en una misma cosa. Me llevan a hablar de los lazos familiares, de los que se van y de los que llegan, cogiendo el testigo. Me lleva a hablar de la amistad...de cómo Dios nos hace cruzarnos con personas que son "regalos" para toda la vida. Y cómo esas personas-regalo influyen y te ayudan sin saberlo. Me lleva a hablar de emoción, de los pequeños placeres tan variopintos que nos da la vida, y que nos hacen forjar "pequeños sueños" personales que jalonan la vida de cada uno y la hacen más rica. Me lleva a valorar el tiempo que se nos ha dado a cada uno y hay que saber exprimir para estar listos cuando nos llamen...
Decía que todo eso confluía en una cosa. Exacto: todo eso, bien "arremuñado" me lleva a una sola cosa: dar las gracias sin parar.
Así que este "caos ordenado" vaya como "píldora" para paliar mi "mala conciencia bloggera", por si aca no llego a todo: GRACIAS, GRACIAS, GRACIAS!
martes, 22 de abril de 2008
Cádiz, El Puerto y su colección de duendes
Desde que creé este sitio, a la derecha, bajo el título de "Puntos Cardinales" aparece, entre otros, el que da título a esta entrada de hoy. He tardado mucho en escribir sobre esto. Pero tarde o temprano, sabía que "tocaría".
Me marcho mañana por la noche hasta el domingo. Me voy a cargar pilas y a gastarlas. Sin dar nombres, -aunque ellos nunca leerán estas letras pues no conocen esta dirección- allí me espera una de mis hermanas, -la "más" hermana de mis hermanas-, su marido y su hijo, que tardó tanto en llegar y nos llenó de alegría a todos. Hablaría mucho de ellos, juntos y por separado, pero aún me queda un atisbo de "pudor" y me da vergüenza.
Ellos son sólo tres de los duendes que habitan en esa tierra luminosa, alegre y acogedora a la que trato de ir lo más frecuentemente que puedo. Pero hay otros. Duendes grandes y pequeños. Algunos duendes que sufren con alegría y entereza; otros, que simplemente irradian "magia". Los olores, la luz, el mar, la arena, un caballo por la playa, las buganvillas, los pinos, la simpatía "gratis" que te regala la gente... y duendes que estuvieron y se fueron...para quedarse para siempre.
- Dime... ¿qué eso del "duende"?
- ¡Ozú! Er duende no sse-eplica
Me marcho mañana por la noche hasta el domingo. Me voy a cargar pilas y a gastarlas. Sin dar nombres, -aunque ellos nunca leerán estas letras pues no conocen esta dirección- allí me espera una de mis hermanas, -la "más" hermana de mis hermanas-, su marido y su hijo, que tardó tanto en llegar y nos llenó de alegría a todos. Hablaría mucho de ellos, juntos y por separado, pero aún me queda un atisbo de "pudor" y me da vergüenza.
Ellos son sólo tres de los duendes que habitan en esa tierra luminosa, alegre y acogedora a la que trato de ir lo más frecuentemente que puedo. Pero hay otros. Duendes grandes y pequeños. Algunos duendes que sufren con alegría y entereza; otros, que simplemente irradian "magia". Los olores, la luz, el mar, la arena, un caballo por la playa, las buganvillas, los pinos, la simpatía "gratis" que te regala la gente... y duendes que estuvieron y se fueron...para quedarse para siempre.
- Dime... ¿qué eso del "duende"?
- ¡Ozú! Er duende no sse-eplica
miércoles, 16 de abril de 2008
Momento
Quién pudiera volar!
Quien pudiera.
No tocar el suelo, ni verlo siquiera.
Quién pudiera no ser visto,
y mirar desde la paz.
Suspenderse en un trino,
en la nube parar.
Quien pudiera dejar de doler.
¡Qué daría yo por que no te doliera!
No. No es tiempo de descansar.
y... sin embargo... ¡el tiempo vuela!
Pero hoy...
Quién pudiera volar.
Ay, quién pudiera!
Quien pudiera.
No tocar el suelo, ni verlo siquiera.
Quién pudiera no ser visto,
y mirar desde la paz.
Suspenderse en un trino,
en la nube parar.
Quien pudiera dejar de doler.
¡Qué daría yo por que no te doliera!
No. No es tiempo de descansar.
y... sin embargo... ¡el tiempo vuela!
Pero hoy...
Quién pudiera volar.
Ay, quién pudiera!
lunes, 14 de abril de 2008
Fuera de Carta
Pido disculpas anticipadas a aquellos lectores que me lean desde fuera de España. Hoy vengo a hablar de algo que, si Dios quiere (y, por su bien, les deseo), probablemente no lleguen a poder "degustar". En caso de que sí puedan: este "porsiaca" también va por ustedes.
Se trata de la "penúltima" comedia española. Se titula "Fuera de carta". De ahí el título de la entrada de hoy. Lo escribo "porsiaca" alguien está pensando en ir a verla.
Para empezar, un breve ejercicio de "meaculpismo". Debería haberme asegurado de que la película (sobre la que creí estar suficientemente informada) no era sólo una comedia más o menos "ligera" con el protagonista "gay" de turno, tan manido últimamente; caí en la tentación: un buen actor (probado en comedia y otros géneros) a la cabeza; una historia "en clave de humor" ambientada en un restaurante de esos innovadores (donde de-construyen tortilla y crionizan salsas) a cuya cabeza está un cocinero egocéntrico y maniático. Además, el director había triunfado hace unos años en la televisión con una serie de humor que se mantuvo en antena durante mucho tiempo y rompió records de audiencia, gracias a una galería de personajes muy estereotipados, con defectos y virtudes marcadísimas, que estaban muy bien interpretados, y, sobre todo, a unos guiones casi perfectos que dieron con la fórmula del éxito: hacían reír, eran siempre iguales pero distintos. Bien es cierto que abusaban de la sal gorda, o de ciertos planteamientos morales "en boga" con los que no coincido, pero que soy capaz de "aparcar". Esa tarde, yo buscaba una película de esas un poco "tontas", que me hiciera reír sin más pretensiones y se me antojó oportuna. Pero... como diría el poeta...se equivocó la paloma.
Se trata de la "penúltima" comedia española. Se titula "Fuera de carta". De ahí el título de la entrada de hoy. Lo escribo "porsiaca" alguien está pensando en ir a verla.
Para empezar, un breve ejercicio de "meaculpismo". Debería haberme asegurado de que la película (sobre la que creí estar suficientemente informada) no era sólo una comedia más o menos "ligera" con el protagonista "gay" de turno, tan manido últimamente; caí en la tentación: un buen actor (probado en comedia y otros géneros) a la cabeza; una historia "en clave de humor" ambientada en un restaurante de esos innovadores (donde de-construyen tortilla y crionizan salsas) a cuya cabeza está un cocinero egocéntrico y maniático. Además, el director había triunfado hace unos años en la televisión con una serie de humor que se mantuvo en antena durante mucho tiempo y rompió records de audiencia, gracias a una galería de personajes muy estereotipados, con defectos y virtudes marcadísimas, que estaban muy bien interpretados, y, sobre todo, a unos guiones casi perfectos que dieron con la fórmula del éxito: hacían reír, eran siempre iguales pero distintos. Bien es cierto que abusaban de la sal gorda, o de ciertos planteamientos morales "en boga" con los que no coincido, pero que soy capaz de "aparcar". Esa tarde, yo buscaba una película de esas un poco "tontas", que me hiciera reír sin más pretensiones y se me antojó oportuna. Pero... como diría el poeta...se equivocó la paloma.
Pues eso: que "mea culpa". Una vez más, fuí "penseque" y de ahí viene este "porsiaca".
Aún a sabiendas de que el gusto es algo subjetivo, me atrevo a asegurar que es la peor película que he visto en años. Mala como película. Perversa, como transportadora de un mensaje tan falaz como (intuyo) malintencionado. No le dedicaría una entrada que ocupa lo que dos, -con lo que me cuesta sacar tiempo para escribir...- si no fuera porque está teniendo una cobertura publicitaria enorme y "parece" lo que no es.
Como película: es una "comedia" (y que me perdone la comedia) plagada de chistes que no hacen ni esbozar una sonrisa. Y aquí no estoy siendo subjetiva. Prueba de ello es que en la sala -cierto es que no éramos ni 10 personas- no se escuchó una sola risa desde el minuto cero hasta el final. Los actores (fundamentalmente el protagonista y su amiga íntima, protagonizada por una actriz que, hasta ahora, me había parecido buena intérprete) no pueden estar peor. Ella, representando un papel que se ve de lejos que ni ella misma se ha creído; y él... la palabra sobreactuado no alcanza a definirlo. No sobreactúa, actúa mal, simplemente. Y repito: es buen actor.
La fórmula utilizada es la mezcla del género "Serie española televisiva de humor" con absurdos intentos de imitación de Pedro Almodóvar. Y no, no funciona. Han metido esos ingredientes en la Thermomix y el resultado es un experimento aburrido que provoca vergüenza ajena en numerosos momentos.
Los secundarios, también prometían y también decepcionan. El "portero" socarrón y lenguaraz que triunfaba hace un par de años en la tele, hace exactamente el mismo (en serio, el mismo) papel, solo que aqui no tiene la escoba en la mano. Hubiera ganado mil puntos si le añaden una frase al principio que diga que antes trabajaba en la portería de una casa en una calle cercana. Pero se ve que les falta imaginación.
Y ése es precisamente el principal defecto formal (el fondo es otra cosa) de la película. La receta carece del único ingrediente necesario: ingenio, imaginación, creatividad. ¿Se puede freir un huevo sin huevo? ¿Se puede hacer una comedia sin ingenio?
Todos los personajes cuando tienen que hacer una broma -apenas hay dos o tres situaciones realmente de comedia, por lo que el resto lo han tratado de construir vía diálogos- se apoyan exclusivamente en referencias al sexo. Venga al caso o no. Tenga gracia o no. Aporte a la historia o no. Y, buen gusto y moral aparte: resulta cansino. Imagínense un ejercicio literario en el que todas las metáforas, todos los símiles, todas las figuras tuvieran que estar sí o sí, referidas a algo de contenido sexual... Créanme: resulta insoportable, y no por chabacano, (que también), no por rebajante (que también), simplemente, por aburrido y falto de ingenio.
Por no faltar al abuso de lo televisivo, tiene hasta su propia versión de las lamentables "escenas de matrimonio"; una pareja de grandes actores, con talento y años en esto -aún no entiendo quién les ha engañado para participar en semejante bodrio- representando a una pareja mayor. que es absolutamente patética; ambos parecen sacados de un "sketch" de relleno de esos especiales de humor que nos regalan algunas cadenas de TV en Nochevieja.
Eso, en cuanto a lo cinematográfico.
En cuanto al contenido de fondo (y me da casi vergüenza tratar de tomarme en serio esta película en ese plano), no se puede ser más "malo" tampoco. La propuesta de que la homosexualidad es el "panegírico" del amor, saltándose todo tipo de cuestiones previas, como la paternidad responsable, el respeto a los menores, saber asumir la responsabilidad o renunciar a ello con "decencia", por ejemplo. Exhibe la promiscuidad sexual como cotidiana y "normal", plantea la búsqueda de la felicidad basada en la estabilidad "sexual" que no emocional o afectiva... sin dejar por supuesto de señalar como imbéciles a los que tienen una familia formada por padre, madre e hijos. (No hay que hilar muy fino para darse cuenta de que el único cliente del restaurante que resulta ser un cretino, maleducado, totalitario, etc. es precisamente un padre que ha llevado a su mujer y a sus dos hijos pequeños a comer al restaurante, que además no "pegan" allí nada, la verdad).
Se me quitan las ganas de seguir. Sólo advertir que es muy probable que la calificación por edades de la película, que no contiene escenas explícitas de sexo -quizá para permitir el acceso a adolescentes-, puede que sea por debajo de la mayoría de edad.
Sólo les diría tres cosas a los "genios" que la han parido:
Uno: la tele no es el cine.
Dos: Almodóvar no consiste en juntar unos personajes "más o menos peculiares" al borde de un ataque de nervios. (Puede gustar o no, pero es un creador de universos propios, dirige actores como nadie y especialmente escribe unas historias que se sujetan a la perfección, -salvo raras excepciones- aún siendo casi inverosímiles).
Y tres: la comedia está para hacernos reír, no para que se rían de ella.
Pd. Por felicitarles en algo: muy logradas y bien rodadas las secuencias de la "paliza" en el partido de fútbol.
Se la pueden comer con patatas fritas o con tortilla des-estructurada, de-construida o a la espuma de vierias. Para mí... está, efectivamente, fuera de carta.
Pd. Por felicitarles en algo: muy logradas y bien rodadas las secuencias de la "paliza" en el partido de fútbol.
Se la pueden comer con patatas fritas o con tortilla des-estructurada, de-construida o a la espuma de vierias. Para mí... está, efectivamente, fuera de carta.
jueves, 10 de abril de 2008
De derrotas y victorias
Me gusta el fútbol. Desde pequeña. Será por la pasión con la que se vivía en mi casa por parte de mis hermanos mayores cuando yo era pequeña. El revuelo que se organizaba alrededor de la (única) tele y cómo ellos (mis hermanos) me hacían sentir parte de algo. Sin ser forofos ni socios del Madrid, (el único club del que se le pasaría por la cabeza ser socio a cualquiera de los miembros de mi familia), vivíamos con emoción determinados encuentros. Recuerdo noches de esas "europeas de blanco y negro". O remontadas históricas como una vuelta R. Madrid-Borussia de nosedonde que compartí con mi padre através de la radio (la ida habia sido tal paseo de los alemanes que la tele no consideró emitir la vuelta) Yo en mi cuarto, estudiando, con la radio "bajita" y él escuchándola a mayor volumen en el salón. En el primer y segundo gol, yo salí de mi cuarto a celebrarlo con él, incapaz de contenerme. Al tercero... ¡cerré los libros y me quedé con él de la emoción ¡Levantaron el partido, eliminaron a los rubiales aquellos y... TVE ...¡tuvo que dar el partido en diferido ante el clamor popular!
Y, por supuesto, la emoción absolutamente única con la que se vivían algunos encuentros de la selección en mi casa. ¡Cómo recuerdo aquel Mexico 86... ese España-Dinamarca en Querétaro donde se coronó definitivamente Butragueño ante el mundo. La Cibeles, en la tele, llena de gente que coreaba "Buitre Presidente".
Pero no quiero engañar a nadie: he dicho que a mí me gusta el fútbol, no que entienda de fútbol. A mí me gusta el fútbol por eso, por la emoción. Y siendo más precisos, lo que me gusta, supongo, es la emoción compartida. ¿Ver un partido "trascendental" sola? Nada que ver; ya me pasó en el Mundial de Corea, que el partido contra Corea me pilló en un viaje de trabajo, y acabé llamando a mi casa. Esa emoción, si no se comparte... no es lo mismo.
Si me está leyendo alguien se preguntará a qué viene esto. Perdóname.
Es que esta noche he vuelto a sentir eso. Ya somos menos; los hermanos casados, en sus casas, mi padre en el Cielo, (de hecho, aquel de México fue su último Mundial...) pero la emoción ha sido como las de antes. Mi madre, mi hermano y yo, viviendo apasionadamente la "gesta" del simpático "Geta".
Ha sido increíble. Durante 120 minutos me he quitadp 25 años. Y a medio minuto escaso del final ... ¡ZAS! El jarro de agua fría reglamentario.
¡Dios mío! Pero ¿qué me ha pasado? Esta entrada era para hablar de victorias, derrotas y y de formas de no sentirse vencidos nunca. Lo del fútbol iba a ser una "excusa" literaria... el McGuffinn del que hablaba Hichtcock. Yo quería hablar de luchadores. De personas que no pierden nunca. De los padres de un niño que a sus 7 años ya ha pasado varias veces por un quirófano "a vida o muerte", y de ese niño y el resto de su familia. De una persona que supera una enfermedad grave y hoy descubre que se enfrenta al terrible momento de sufrir porque probablemente se ve incapaz de saber sufrir cuando es otro quien la padece...
Yo quería escribir de eso... y voy y cocino este "engendro"...
Ea, es tardísimo: ni cambio el título ni cambio el engendro.
Si me estás leyendo: ¡A luchar, a luchar! Dejar de luchar es el único camino hacia la derrota.
Y, por supuesto, la emoción absolutamente única con la que se vivían algunos encuentros de la selección en mi casa. ¡Cómo recuerdo aquel Mexico 86... ese España-Dinamarca en Querétaro donde se coronó definitivamente Butragueño ante el mundo. La Cibeles, en la tele, llena de gente que coreaba "Buitre Presidente".
Pero no quiero engañar a nadie: he dicho que a mí me gusta el fútbol, no que entienda de fútbol. A mí me gusta el fútbol por eso, por la emoción. Y siendo más precisos, lo que me gusta, supongo, es la emoción compartida. ¿Ver un partido "trascendental" sola? Nada que ver; ya me pasó en el Mundial de Corea, que el partido contra Corea me pilló en un viaje de trabajo, y acabé llamando a mi casa. Esa emoción, si no se comparte... no es lo mismo.
Si me está leyendo alguien se preguntará a qué viene esto. Perdóname.
Es que esta noche he vuelto a sentir eso. Ya somos menos; los hermanos casados, en sus casas, mi padre en el Cielo, (de hecho, aquel de México fue su último Mundial...) pero la emoción ha sido como las de antes. Mi madre, mi hermano y yo, viviendo apasionadamente la "gesta" del simpático "Geta".
Ha sido increíble. Durante 120 minutos me he quitadp 25 años. Y a medio minuto escaso del final ... ¡ZAS! El jarro de agua fría reglamentario.
¡Dios mío! Pero ¿qué me ha pasado? Esta entrada era para hablar de victorias, derrotas y y de formas de no sentirse vencidos nunca. Lo del fútbol iba a ser una "excusa" literaria... el McGuffinn del que hablaba Hichtcock. Yo quería hablar de luchadores. De personas que no pierden nunca. De los padres de un niño que a sus 7 años ya ha pasado varias veces por un quirófano "a vida o muerte", y de ese niño y el resto de su familia. De una persona que supera una enfermedad grave y hoy descubre que se enfrenta al terrible momento de sufrir porque probablemente se ve incapaz de saber sufrir cuando es otro quien la padece...
Yo quería escribir de eso... y voy y cocino este "engendro"...
Ea, es tardísimo: ni cambio el título ni cambio el engendro.
Si me estás leyendo: ¡A luchar, a luchar! Dejar de luchar es el único camino hacia la derrota.
Esto se va animando.
¿O soy yo la que se anima cada vez que recibo visita? ¡Gracias a los que os habéis asomado y, después de asomaros, habéis cruzado la puerta! Sed bienvenidos.
Hoy ha sido un dia agotador. En medio de la vorágine laboral, he vivido casi a tiempo real una tremenda pugna entre la tortilla de patata y la siesta. Ambas cosas españolísimas. Luchaban por ser el mejor invento español aportado a la cultura occidental. No piensen mal. Era una votación con candidaturas cerradas a priori: las dos mencionadas, más la fregona, las tapas y ... el futbolín.
Una de las mejores encuestas convocadas por el "padrino".
Al final, y por un solo voto de diferencia, ganó la siesta. En este momento -no sé si por ese defecto (españolísimo también) de apoyar al ganador cuando ha ganado- o porque es la una y pico de la mañana y sigo en la oficina, cambiaría mi voto a favor de la siesta.
Me voy a casa.
A meterme en la cama... sin cenar.
Has adivinado: yo voté por la tortilla.
Hoy ha sido un dia agotador. En medio de la vorágine laboral, he vivido casi a tiempo real una tremenda pugna entre la tortilla de patata y la siesta. Ambas cosas españolísimas. Luchaban por ser el mejor invento español aportado a la cultura occidental. No piensen mal. Era una votación con candidaturas cerradas a priori: las dos mencionadas, más la fregona, las tapas y ... el futbolín.
Una de las mejores encuestas convocadas por el "padrino".
Al final, y por un solo voto de diferencia, ganó la siesta. En este momento -no sé si por ese defecto (españolísimo también) de apoyar al ganador cuando ha ganado- o porque es la una y pico de la mañana y sigo en la oficina, cambiaría mi voto a favor de la siesta.
Me voy a casa.
A meterme en la cama... sin cenar.
Has adivinado: yo voté por la tortilla.
lunes, 7 de abril de 2008
7 de abril: gracias. perdón. ayudame mas
Gracias; por el regalo.
Perdón. Por no saber estar a la altura y darle más vueltas a que no me lo merezco que a para qué y porqué me lo diste.
Y ayúdame más...
Porque sin Ti, me es imposible desenvolverlo y disfrutarlo cada día.
El título de esta entrada es "robado".
Me da igual. Es un consejo que me dió alguien sin conocerme, pese a quererme como una hija. De hecho, se pasó la vida "dando".
miércoles, 2 de abril de 2008
Yo estuve allí
He leído que próximamente -o quizás ya haya sucedido- van a estrenar un programa televisivo sobre acontecimientos más o menos importantes de nuestra historia reciente, con el "gancho" de contar con el testimonio actual de personas que los presenciaron, protagonizaron o "vivieron" en alguna u otra medida.
Pero "estar" puede ser un concepto muy ambiguo. No es lo mismo estar que ser, (que se aguanten los ingleses); ni es lo mismo estar que "vivir". Así, por ejemplo, yo podría decir que "estuve" cuando el hombre pisó la luna. No estuve, pero creo que me plantaron delante del televisor. Tenía yo 6 meses recién cumplidos. ¡Ja!
Al hilo de la fecha de hoy, sí puedo reflexionar sobre algo que viví de verdad. Y no porque físicamente estuviera en el lugar de los hechos, que estuve, sino porque la vivencia fue tan intensa en todos los sentidos, que, al igual que millones de personas de todo el globo que se encontraban a distancias lejanísimas, afectó realmente a mi vida.
Me refiero a la muerte de Juan Pablo II, Karol, el Papa Grande. "Mi" Papa. Le seguí a muchos lugares. Le leí. Le escuché directamente. Me reí con él y recé con él. Aprendí de él. Recé mejor gracias a él. Conocí mejor a Cristo gracias a él. En varios sentidos, crecí con él.
Durante los tres o cuatro días anteriores, las noticias sobre su estado de salud pasaron de estar entre otras noticias, a abrir los telediarios de todo el mundo, mostrando la imagen de aquella ventana pequeñita del lado derecho de la Plaza de San Pedro.
Esa imagen me movió algo dentro. Mi cabeza y mi corazón se "iban" a Roma, a aquella plaza a la que tantas veces había ido antes precisamente a verle.
Y llegó el viernes. Al día siguiente, era primer sábado de mes. Y el domingo, sería la Fiesta de la Divina Misericordia, cuya devoción él tanto había celebrado y difundido. Ese viernes, temprano, mi corazón me dijo una certeza: se iba. La Virgen se lo iba a llevar. Se iba. Y a mí, se me iba continuamente la cabeza a aquella ventana. Así que tuve el impulso interno y un tanto "terco" de querer estar ahí debajo, junto a las personas que la tele nos mostraba que se habían ido concentrando allí; quería estar ahí no sólo con cabeza y corazón.
Dicho y hecho. Consciente del gasto no previsto que suponía un viaje así, y sin saber distinguir si aquello era un capricho frívolo -¿a quién no le apetece viajar a Roma?- o un acto de cariño filial, (las sinceras ganas de "acompañar" a quien me había acompañado tanto y ayudado tanto desde mi temprana adolescencia), me hice una promesa "mental": "si tengo puntos suficientes para sacar un avión de ida y vuelta "gratis", es que es buena idea, si no, es que no debo ir". Consulté con la oficina de la tarjeta de puntos de mi aerolínea de referencia y... tenía puntos.
Volé el sábado de madrugada. Sola. Una mochila con el neceser, un cambio de ropa y ya. Fui directa a la Plaza de San Pedro. Varios centenares de personas se repartían por la zona cercana a la ventana. Se distinguía muy bien qué hacían allí. Su actitud delataba que no eran turistas, que los había, y en buena cantidad, como es normal en Roma y más a partir de la primavera. Estuve allí sentada, bajo aquella ventana un puñado de horas. Comí algo en la Piazza Navona, y después, a primera hora de la tarde, busqué una Misa en una Iglesia cercana a San Pedro, y volví a la Plaza. Había bastante más gente. Muchos jóvenes, es cierto, pero también personas de edad madura y más que madura. De todo. Y, claro, Religiosas, Religiosos y curas. Recuerdo especialmente a una pareja de "Sisters" de la Madre Teresa, Misioneras de la Caridad, la gran "amiga" del Papa, a la que pocos años antes él mismo había proclamado beata en esa misma plaza ante una multitud entre la que yo también estaba. La gente cree que es el Sari blanco con franjas azules lo que las hace inconfundibles. Obvio. Pero para mí, hay algo en sus rostros -sean de la etnia que sean- que las delata más. Hay algo en las caras y en los ojos de las hijas de la Madre Teresa que las "viste" más que el Sari. Apuesto algo a que mas de uno me da la razón a esto...
Perdón; me he ido del tema.
Mucha gente. Y desde luego, predominaban los laicos de todo color. Prontó se corrió la voz de que habían comunicado que a media mañana el Papa había hablado. Se había referido a "sus" jóvenes, porque le habían contado que miles de ellos se encontraban "plantados" en la Plaza, bajo su ventana. "Siempre los he buscado, y ahora ellos me buscan a mí" creo recordar que fueron más o menos las palabras que dicen que dijo.
Pero "estar" puede ser un concepto muy ambiguo. No es lo mismo estar que ser, (que se aguanten los ingleses); ni es lo mismo estar que "vivir". Así, por ejemplo, yo podría decir que "estuve" cuando el hombre pisó la luna. No estuve, pero creo que me plantaron delante del televisor. Tenía yo 6 meses recién cumplidos. ¡Ja!
Al hilo de la fecha de hoy, sí puedo reflexionar sobre algo que viví de verdad. Y no porque físicamente estuviera en el lugar de los hechos, que estuve, sino porque la vivencia fue tan intensa en todos los sentidos, que, al igual que millones de personas de todo el globo que se encontraban a distancias lejanísimas, afectó realmente a mi vida.
Me refiero a la muerte de Juan Pablo II, Karol, el Papa Grande. "Mi" Papa. Le seguí a muchos lugares. Le leí. Le escuché directamente. Me reí con él y recé con él. Aprendí de él. Recé mejor gracias a él. Conocí mejor a Cristo gracias a él. En varios sentidos, crecí con él.
Durante los tres o cuatro días anteriores, las noticias sobre su estado de salud pasaron de estar entre otras noticias, a abrir los telediarios de todo el mundo, mostrando la imagen de aquella ventana pequeñita del lado derecho de la Plaza de San Pedro.
Esa imagen me movió algo dentro. Mi cabeza y mi corazón se "iban" a Roma, a aquella plaza a la que tantas veces había ido antes precisamente a verle.
Y llegó el viernes. Al día siguiente, era primer sábado de mes. Y el domingo, sería la Fiesta de la Divina Misericordia, cuya devoción él tanto había celebrado y difundido. Ese viernes, temprano, mi corazón me dijo una certeza: se iba. La Virgen se lo iba a llevar. Se iba. Y a mí, se me iba continuamente la cabeza a aquella ventana. Así que tuve el impulso interno y un tanto "terco" de querer estar ahí debajo, junto a las personas que la tele nos mostraba que se habían ido concentrando allí; quería estar ahí no sólo con cabeza y corazón.
Dicho y hecho. Consciente del gasto no previsto que suponía un viaje así, y sin saber distinguir si aquello era un capricho frívolo -¿a quién no le apetece viajar a Roma?- o un acto de cariño filial, (las sinceras ganas de "acompañar" a quien me había acompañado tanto y ayudado tanto desde mi temprana adolescencia), me hice una promesa "mental": "si tengo puntos suficientes para sacar un avión de ida y vuelta "gratis", es que es buena idea, si no, es que no debo ir". Consulté con la oficina de la tarjeta de puntos de mi aerolínea de referencia y... tenía puntos.
Volé el sábado de madrugada. Sola. Una mochila con el neceser, un cambio de ropa y ya. Fui directa a la Plaza de San Pedro. Varios centenares de personas se repartían por la zona cercana a la ventana. Se distinguía muy bien qué hacían allí. Su actitud delataba que no eran turistas, que los había, y en buena cantidad, como es normal en Roma y más a partir de la primavera. Estuve allí sentada, bajo aquella ventana un puñado de horas. Comí algo en la Piazza Navona, y después, a primera hora de la tarde, busqué una Misa en una Iglesia cercana a San Pedro, y volví a la Plaza. Había bastante más gente. Muchos jóvenes, es cierto, pero también personas de edad madura y más que madura. De todo. Y, claro, Religiosas, Religiosos y curas. Recuerdo especialmente a una pareja de "Sisters" de la Madre Teresa, Misioneras de la Caridad, la gran "amiga" del Papa, a la que pocos años antes él mismo había proclamado beata en esa misma plaza ante una multitud entre la que yo también estaba. La gente cree que es el Sari blanco con franjas azules lo que las hace inconfundibles. Obvio. Pero para mí, hay algo en sus rostros -sean de la etnia que sean- que las delata más. Hay algo en las caras y en los ojos de las hijas de la Madre Teresa que las "viste" más que el Sari. Apuesto algo a que mas de uno me da la razón a esto...
Perdón; me he ido del tema.
Mucha gente. Y desde luego, predominaban los laicos de todo color. Prontó se corrió la voz de que habían comunicado que a media mañana el Papa había hablado. Se había referido a "sus" jóvenes, porque le habían contado que miles de ellos se encontraban "plantados" en la Plaza, bajo su ventana. "Siempre los he buscado, y ahora ellos me buscan a mí" creo recordar que fueron más o menos las palabras que dicen que dijo.
Y, efectivamente, allí estábamos. "Sus" jóvenes.
¡Qué imagen tan sugerente! Éramos como una estampa de familia -y lo somos, en la Fe- alrededor de la cama del padre que se está despidiendo. "-¡Así da gusto morirse!", pensé. Gastado, habiendo cumplido su misión hasta el final. Me viene a la cabeza aquella respuesta que había dado no mucho tiempo antes, en plena polémica sobre si debía o no dimitir, dado su estado de salud y los sufrimientos que padecía, "- Jesús no se bajó de la Cruz."
Rezábamos en silencio. Individualmente, la mayoría. Había grupitos de personas que rezaban el Rosario, sin hacer ruido ni ningún aspaviento. Eso sí: todos coincidíamos en una cosa: la mirada permanentemente orientada hacia aquella ventana. Las cervicales de mas de uno tuvieron que sufrir en aquella jornada. En torno a las 8 y pico, la plaza estaba semillena.
De todo, lo que más conservo es el impresionante silencio que se produjo cerca de las 10 de la noche, cuando aquella voz -no estoy segura ahora mismo quién, pero para eso están las hemerotecas- salió a comunicarnos que el Papa había "tornatto a la Casa dil Patre". Como si de una sola persona se tratara, todos los presentes que permanecíamos de pie (había gente sentada y de rodillas) caimos de un golpe, rodilla al suelo. Comenzaron a sonar las campanas. Y el silencio atronador nos arropó a todos. Ví rostros recorridos por lágrimas calientes. Vi abrazos entre gente que no se conocía. Ví serenidad en medio del dolor. Vi rezar con una devoción que daba escalofríos. Lo ví y lo viví. Muchos amigos y familiares que sabían que me había "dado el punto" de irme a Roma sin decir nada, me enviaban SMS y llamaban. Estaban ante el televisor.
Era Sabado por la noche. 2 de Abril. Primer sábado de mes. Víspera de la Divina Misericordia.
Y yo estuve allí. Pero... no es eso. En cierto modo, creo -sé- que todos estuvimos allí.
Qué suerte hemos tenido, ¿no crees?
Traigo este vídeo para que recuerdes ...
“La risa de Juan Pablo II” http://www.youtube.com/watch?v=o62EyI_v__8
lunes, 31 de marzo de 2008
"Análisis" de conciencia
Esta mañana he ido al reconocimiento médico que anualmente nos hacen en la empresa. Es en un centro médico pequeñito. Como es habitual, tienes que presentarte en ayunas. Primero te sacan sangre, y después vas "rotando" por distintos despachitos (consultas diría un experto) donde te hacen otras pruebas.
Dada mi absoluta dependencia de un buen café cargado por la mañana y habiendo dormido una hora menos, mi estado anímico y mental a las 9.30 de esta mañana era patético. Somnolienta, un poquito malhumorada y con ganas de que la revisión fuera rápida.
Cuando me ha tocado pasar a la extracción de sangre, mi rostro ha debido sorprender a la enfermera... una chica limpia, muy educada y sonriente, que, con un marcado acento del Este europeo me ha preguntado:
-" ¿Se fa a desmaiar usted? ¿No se encuentra bien?
- "No, no... vamos... Creo que no. Solo estoy muy dormida" le he contestado yo.
Me he sentado, y ella ha comenzado a preparar tubitos, etiquetas y la pertinente y vampírica jeringuilla. La observaba, desde mi "semi consciencia". Tendría unos 25 años, no creo que más.
- "¿De dónde eres?", le he preguntado en buen plan. Quiero decir, haciendo un pequeño esfuerzo por sobreponerme al malhumor fisiológico que traía puesto de casa. Se ha cortado un poco y ha tardado en contestar.
- "Eh... bueno... Soy de Romanía." ha contestado sin mirarme a los ojos. He percibido cierta "incomodidad" en ella a causa de la pregunta.
- "¿Y llevas mucho tiempo en España? Hablas muy bien español", he seguido, tratando de ser realmente "simpática" que, en mis circunstancias, a mí me ha parecido hasta un exceso.
- "Si, ya cassi es 8 años aquí"
- "¿Y te gusta España?"
- "Me gusta mass mi pais. Pero... si no puedes vivir en tu país... no hay que pensarlo..."
Me he callado, coincidiendo con que ella me ha pedido que estirara el brazo, me remangara etc..
Ha atado la goma en mi brazo izquierdo, y ha esperado un poquito, mientras palpaba la parte interior del codo, buscando la vena. No le ha gustado ese brazo... (suele pasarme, que sea difícil encontrarme las venas para los análisis); ha soltado la goma y me ha pedido el otro brazo. Esta vez, la línea azulada de la vena ha "aparecido" en unos segundos.
Algodoncillo bañado en alcohol...
- "Cierre el puño"... y yo... -que no me entusiasma que me pinchen- no he podido evitar dar un pequeño respingo, asustadizo.
Y ha sido en ese momento cuando, mirándome a los ojos, me ha dicho, entre seria y como disculpándose:
-" De verdad, no hablo bien español y soy de fuera... Pero le aseguro que sé pinchar."
Le he contestado que no lo dudaba, que siempre me pasa lo mismo cuando me van a pinchar y que no se preocupara. Pero me ha sabido a poco.
Y me ha hecho pensar.
¿Qué otras experiencias habrá tenido esta chica, limpia, educada, amable y perfectamente preparada para realizar el trabajo que desempeña, para considerar que alguien puede pensar que porque es Rumana pincha peor que un español?
Me hubiera encantado decirle que yo no soy así. Ni yo ni miles de personas. Que veo personas cuando tengo una persona delante. No veo papeles -aunque considere que deba tenerlos- ni veo ladrones, ni estafadores...
Me ha dado un poco de vergüenza, lo reconozco. Y, repito, me ha hecho pensar.
No sé si tiene que ver (en mi caso seguro que sí) con ser cristiano. Creo firmemente que todos los hombres son iguales en cuanto a derechos y dignidad. Mi fe me ha enseñado que todos los hombres somos hijos del mismo Dios. Y qué quieren que les diga, fuera de civismos y correcciones políticas... esa verdad para mi es "la" Ley de Igualdad por encima de cualquier otra.
Además...la fe me aporta un nivel superior... decía que "veo personas" cuando tengo una persona delante... me corrijo: veo -o trato de ver- almas. Asi que, a sabiendas de no haber estado 100% a la altura de ese encuentro, me he enmendado la plana y he rezado por ella. Por que le vaya bien, y, a partir de hoy, se encuentre con personas buenas que sepan verdaderamente transmitirle hermandad y respeto. Porque, aunque yo lo haya intentado, creo que no lo he conseguido.
Se acaba Marzo, el mes en que nació este cuaderno.
A por Abril!
Dada mi absoluta dependencia de un buen café cargado por la mañana y habiendo dormido una hora menos, mi estado anímico y mental a las 9.30 de esta mañana era patético. Somnolienta, un poquito malhumorada y con ganas de que la revisión fuera rápida.
Cuando me ha tocado pasar a la extracción de sangre, mi rostro ha debido sorprender a la enfermera... una chica limpia, muy educada y sonriente, que, con un marcado acento del Este europeo me ha preguntado:
-" ¿Se fa a desmaiar usted? ¿No se encuentra bien?
- "No, no... vamos... Creo que no. Solo estoy muy dormida" le he contestado yo.
Me he sentado, y ella ha comenzado a preparar tubitos, etiquetas y la pertinente y vampírica jeringuilla. La observaba, desde mi "semi consciencia". Tendría unos 25 años, no creo que más.
- "¿De dónde eres?", le he preguntado en buen plan. Quiero decir, haciendo un pequeño esfuerzo por sobreponerme al malhumor fisiológico que traía puesto de casa. Se ha cortado un poco y ha tardado en contestar.
- "Eh... bueno... Soy de Romanía." ha contestado sin mirarme a los ojos. He percibido cierta "incomodidad" en ella a causa de la pregunta.
- "¿Y llevas mucho tiempo en España? Hablas muy bien español", he seguido, tratando de ser realmente "simpática" que, en mis circunstancias, a mí me ha parecido hasta un exceso.
- "Si, ya cassi es 8 años aquí"
- "¿Y te gusta España?"
- "Me gusta mass mi pais. Pero... si no puedes vivir en tu país... no hay que pensarlo..."
Me he callado, coincidiendo con que ella me ha pedido que estirara el brazo, me remangara etc..
Ha atado la goma en mi brazo izquierdo, y ha esperado un poquito, mientras palpaba la parte interior del codo, buscando la vena. No le ha gustado ese brazo... (suele pasarme, que sea difícil encontrarme las venas para los análisis); ha soltado la goma y me ha pedido el otro brazo. Esta vez, la línea azulada de la vena ha "aparecido" en unos segundos.
Algodoncillo bañado en alcohol...
- "Cierre el puño"... y yo... -que no me entusiasma que me pinchen- no he podido evitar dar un pequeño respingo, asustadizo.
Y ha sido en ese momento cuando, mirándome a los ojos, me ha dicho, entre seria y como disculpándose:
-" De verdad, no hablo bien español y soy de fuera... Pero le aseguro que sé pinchar."
Le he contestado que no lo dudaba, que siempre me pasa lo mismo cuando me van a pinchar y que no se preocupara. Pero me ha sabido a poco.
Y me ha hecho pensar.
¿Qué otras experiencias habrá tenido esta chica, limpia, educada, amable y perfectamente preparada para realizar el trabajo que desempeña, para considerar que alguien puede pensar que porque es Rumana pincha peor que un español?
Me hubiera encantado decirle que yo no soy así. Ni yo ni miles de personas. Que veo personas cuando tengo una persona delante. No veo papeles -aunque considere que deba tenerlos- ni veo ladrones, ni estafadores...
Me ha dado un poco de vergüenza, lo reconozco. Y, repito, me ha hecho pensar.
No sé si tiene que ver (en mi caso seguro que sí) con ser cristiano. Creo firmemente que todos los hombres son iguales en cuanto a derechos y dignidad. Mi fe me ha enseñado que todos los hombres somos hijos del mismo Dios. Y qué quieren que les diga, fuera de civismos y correcciones políticas... esa verdad para mi es "la" Ley de Igualdad por encima de cualquier otra.
Además...la fe me aporta un nivel superior... decía que "veo personas" cuando tengo una persona delante... me corrijo: veo -o trato de ver- almas. Asi que, a sabiendas de no haber estado 100% a la altura de ese encuentro, me he enmendado la plana y he rezado por ella. Por que le vaya bien, y, a partir de hoy, se encuentre con personas buenas que sepan verdaderamente transmitirle hermandad y respeto. Porque, aunque yo lo haya intentado, creo que no lo he conseguido.
Se acaba Marzo, el mes en que nació este cuaderno.
A por Abril!
viernes, 28 de marzo de 2008
Será Abril?
¿No lo hueles? ¡Ya viene Abril!
Y lo espero como un niño espera la mañana de Reyes.
Abril es el mes poeta.
¿alguien podría hacer algo para que esta vez no pase de largo por mi puerta?
Hasta -probablemente- el lunes.
Y lo espero como un niño espera la mañana de Reyes.
Abril es el mes poeta.
¿alguien podría hacer algo para que esta vez no pase de largo por mi puerta?
Hasta -probablemente- el lunes.
jueves, 27 de marzo de 2008
27 de marzo. No se me olvida
Hoy hace 8 años que cambió de casa. Desde que nació este cuaderno, la recuerdo con la foto que ilustra la parte inferior -cada vez menos visible, por cierto- de la página principal.
No sólo llevo su nombre. En algo, me parezco a ella.
De aquel triste día que empezó con ese terrible sobresalto -para ella dulcesalto a la máxima felicidad- lo que más recuerdo es lo que le dije a alguien, en un descanso del llanto:
- "Ahora sí que no me queda nadie que me vea realmente como una niña".
Ella tenía 99 años. Yo, 32.
Y sigo pensando lo mismo.
No sólo llevo su nombre. En algo, me parezco a ella.
De aquel triste día que empezó con ese terrible sobresalto -para ella dulcesalto a la máxima felicidad- lo que más recuerdo es lo que le dije a alguien, en un descanso del llanto:
- "Ahora sí que no me queda nadie que me vea realmente como una niña".
Ella tenía 99 años. Yo, 32.
Y sigo pensando lo mismo.
Contra dictoria
No eres lo que yo quiero.
No lucho por entenderlo.
No espero.
No pido.
No eres lo que yo quiero.
No curas ninguna herida.
Las abres, y no las miras.
No eres lo que yo quiero.
Y, sin embargo, me haces.
Soy más yo cuánto tú más tú.
Te lo debo, y... no lo sabes.
No lucho por entenderlo.
No espero.
No pido.
No eres lo que yo quiero.
No curas ninguna herida.
Las abres, y no las miras.
No eres lo que yo quiero.
Y, sin embargo, me haces.
Soy más yo cuánto tú más tú.
Te lo debo, y... no lo sabes.
* Esto es algo así como una sevillana coja... le falta la cuarta. Pero ha nacido así y yo...siempre he tenido debilidad por los "imperfectos".
miércoles, 19 de marzo de 2008
19 de Marzo: San José y Miércoles Santo
Dicen que tendrán que pasar creo que 3 siglos para que vuelva a coincidir el día de San José en Semana Santa. Habrá quien crea que son sólo curiosidades del almanaque. A mí me ha hecho pensar.
Por un lado, es un botón más de las infinitas muestras de coherencia que tiene la vida de la Iglesia, ésa que nacerá dentro de apenas 3 días, del costado mismo de Jesús crucificado. El hecho de que el cristianismo, perfecta continuación del judaísmo, respete sus propias raíces es muy significativo. Todo encaja. Las cosas no son porque sí y punto. Todo tiene su sentido.
Desde el tiempo de Moisés, el pueblo de Dios, el "pueblo elegido", ha celebrado la pascua del Señor en el primer plenilunio de la primavera. El mismo Jesús, participó de esa gran fiesta durante todos los años que pasó en la tierra. Vivió sujeto a la Ley, le dió cumplimiento y la culminó. Su última Pascua, coincidió con la consumación del sacrificio para el que había venido, dándole total sentido a aquel momento crucial de la historia judía. El Paso del Señor. Desde entonces, el Pueblo de Dios, cambió el cordero por el Cordero de Dios, y puede comer y beber su propia Carne y Sangre.
Por otro lado, me ha hecho ubicar a San José en el contexto de la Semana Santa, en la que siempre ha sido un personaje "ausente". Esta concidencia de fechas -la celebración litúrgica de San José, fiesta grande de la Iglesia que no puede dejar de honrar a su Santo Patrón, tuvo lugar el pasado sábado, pues la liturgia del Miércoles Santo incompatibilizaba ambas- me hace hoy imaginar a Jesús, al borde de la horrible Pasión, recordando a ráfagas en su corazón de perfecto hombre la figura de aquel que Le hizo las veces de padre. A María, la tenemos presente siempre durante la pasión. Pero... ¿y José? Sin duda, Jesús se acordaría de él en aquellos momentos.
Hoy de pronto y por vez primera, echo de menos esa referencia a modo de flashback en la película que hizo Mel Gibson, cuando vemos los "recuerdos" de la Madre y el Hijo. Hubiera quedado bonito y "creíble" ¿no crees?
Para quien ha visto irse a su padre demasiado pronto -siempre es demasiado pronto, lo sé, pero los 19 años no me negarán que es prematuro- esta idea resulta muy sugerente. No se sabe hasta cuando estuvo José acompañando a María y a Jesús, pero los Evangelios dan a entender que, desde luego, fue antes del comienzo de la vida pública del Mesías. No se explica que en Caná no estuviera con ellos en aquella boda. Sea como fuere, el recuerdo de su "padre" le acompañaría siempre. Seguro que pensaba en él entrañablemente y Jesús y su Madre hablarían en casa de el con frecuencia. Y, cercano el momento de la cruz, a punto de despedirse físicamente de la tierra en la que creció como hombre, recordaría a todos los que conoció, y seguro que pensó en él. En su ejemplo de hombre bueno, en los momentos tiernos de la infancia, en cómo se disgustó cuando Él se quedó 3 días en el templo aquella vez y creían que lo habían perdido...en cómo le enseñó a trabajar con la madera, esa que en la Cruz se convertiría en verdadero Trono, en árbol de la Vida... No sé. Es un pensamiento tonto. Pero es la primera vez que se me ocurre esto... y me apetecía dejarlo por escrito.
Además, me ha hecho pensar que -si Dios me da lucidez mental llegado el momento- supongo que me acordaré de mi padre, cuyo santo hubiéramos celebrado hoy, como no he dejado de hacer todos los dias desde que se fue.
Que tengas una buena Semana Santa.
Y... estés donde estés, de viaje o en vuestra casa, de vacaciones o trabajando: si crees en El, no le dejemos solo. Acompáñemosle. Aunque sea solo con el pensamiento...
Por un lado, es un botón más de las infinitas muestras de coherencia que tiene la vida de la Iglesia, ésa que nacerá dentro de apenas 3 días, del costado mismo de Jesús crucificado. El hecho de que el cristianismo, perfecta continuación del judaísmo, respete sus propias raíces es muy significativo. Todo encaja. Las cosas no son porque sí y punto. Todo tiene su sentido.
Desde el tiempo de Moisés, el pueblo de Dios, el "pueblo elegido", ha celebrado la pascua del Señor en el primer plenilunio de la primavera. El mismo Jesús, participó de esa gran fiesta durante todos los años que pasó en la tierra. Vivió sujeto a la Ley, le dió cumplimiento y la culminó. Su última Pascua, coincidió con la consumación del sacrificio para el que había venido, dándole total sentido a aquel momento crucial de la historia judía. El Paso del Señor. Desde entonces, el Pueblo de Dios, cambió el cordero por el Cordero de Dios, y puede comer y beber su propia Carne y Sangre.
Por otro lado, me ha hecho ubicar a San José en el contexto de la Semana Santa, en la que siempre ha sido un personaje "ausente". Esta concidencia de fechas -la celebración litúrgica de San José, fiesta grande de la Iglesia que no puede dejar de honrar a su Santo Patrón, tuvo lugar el pasado sábado, pues la liturgia del Miércoles Santo incompatibilizaba ambas- me hace hoy imaginar a Jesús, al borde de la horrible Pasión, recordando a ráfagas en su corazón de perfecto hombre la figura de aquel que Le hizo las veces de padre. A María, la tenemos presente siempre durante la pasión. Pero... ¿y José? Sin duda, Jesús se acordaría de él en aquellos momentos.
Hoy de pronto y por vez primera, echo de menos esa referencia a modo de flashback en la película que hizo Mel Gibson, cuando vemos los "recuerdos" de la Madre y el Hijo. Hubiera quedado bonito y "creíble" ¿no crees?
Para quien ha visto irse a su padre demasiado pronto -siempre es demasiado pronto, lo sé, pero los 19 años no me negarán que es prematuro- esta idea resulta muy sugerente. No se sabe hasta cuando estuvo José acompañando a María y a Jesús, pero los Evangelios dan a entender que, desde luego, fue antes del comienzo de la vida pública del Mesías. No se explica que en Caná no estuviera con ellos en aquella boda. Sea como fuere, el recuerdo de su "padre" le acompañaría siempre. Seguro que pensaba en él entrañablemente y Jesús y su Madre hablarían en casa de el con frecuencia. Y, cercano el momento de la cruz, a punto de despedirse físicamente de la tierra en la que creció como hombre, recordaría a todos los que conoció, y seguro que pensó en él. En su ejemplo de hombre bueno, en los momentos tiernos de la infancia, en cómo se disgustó cuando Él se quedó 3 días en el templo aquella vez y creían que lo habían perdido...en cómo le enseñó a trabajar con la madera, esa que en la Cruz se convertiría en verdadero Trono, en árbol de la Vida... No sé. Es un pensamiento tonto. Pero es la primera vez que se me ocurre esto... y me apetecía dejarlo por escrito.
Además, me ha hecho pensar que -si Dios me da lucidez mental llegado el momento- supongo que me acordaré de mi padre, cuyo santo hubiéramos celebrado hoy, como no he dejado de hacer todos los dias desde que se fue.
Que tengas una buena Semana Santa.
Y... estés donde estés, de viaje o en vuestra casa, de vacaciones o trabajando: si crees en El, no le dejemos solo. Acompáñemosle. Aunque sea solo con el pensamiento...
lunes, 17 de marzo de 2008
Un libro, una película... Viernes de Dolores
Cuando decidí crear este cuaderno, no pensé realmente en cúal iba a ser su contenido, de qué iba a hablar, a quien me dirigía... ¿cúal era mi verdadero propósito? Lo cierto es que no lo sé. O sí.
Supongo que simplemente era el impulso de escribir. Escribir. Escribir. Aunque no te lea nadie. Simplemente escribir. El impulso irrefrenable que aporta un algo que, paradójicamente, no puedo escribir para explicar.
Pero antes de escribir: leer. No siempre. De hecho... casi nunca. Dar entre una inmensa y surtidísima caja de bombones con uno que realmente tenga el sabor inédito, desconocido, cautivador, me resulta dificilísimo. Pero insisto. No abandono. Por ese pequeño milagro merece la pena abrir un libro. ¿Será este? Y de pronto, no es, pero se le acerca mucho. ¡Qué increíble experiencia cuando das con algo que te secuestra hasta de tí misma! Y lees como si no hubiera nada más que hacer. Como si no hubiera tiempo. Como si me fuera a morir mañana.
Puede que me lo dé todo, pero leer también me quita mucho; me atrapa, saca lo peor de mí. Me vuelve huraña, antisocial, escurridiza y, lo peor: obsesiva.
El pasado viernes, Viernes de Dolores, terminé de leer La ladrona de libros. En dos sentadas. Había comenzado el día anterior. Mas de 500 paginas en dos noches. Y se me ha hecho corto. No he podido disfrutarlo despacio. La lectura que me atrapa... me secuestra, me fagocita, me absorbe. ¿Me posee? No sé. Algo parecido a eso. Luego me deja exhausta, con una agridulce sensación tejida de insatisfacción y plenitud. ¡Cómo desearía no haberla comenzado aún para poder volver a disfrutarla! ¡Qué envidia me provocan las personas a las que se la he recomendado y aún no la han abierto!
Me gustan la idea narrativa y la estructura de la novela. Me gusta la historia que cuenta. Y me gusta (más) cómo está escrita. Tiene momentos de un lirismo estremecedor. Y sí, lo confieso: he llorado varias veces. Pero llorado del verbo disfrutar. A gusto. Sin desconsuelo y sin motivo concreto. No es solo "me ha emocionado", no. ¡Qué difícil es transmitir esa rara belleza que puede encerrar el dolor! Dolor, belleza; me parecen ambos dos misterios que encajan entre sí, cuya clave no nos es concedido desvelar del todo en esta vida.
Justo a menos de 100 páginas de acabar, me sacaron a patadas de mi aislamiento lector . ¡Qué sacrificio! ¡Me costó más que 100 ayunos! Si no fuera por que la amistad está por encima de casi todas las cosas y que una suele cumplir lo que promete, no hubiera acompañado a quien me había hecho prometer que la acompañaría al cine a ver "Cometas en el cielo".
Viernes de Dolores. Dejé a Liesel a punto de perderlo todo, y me zambullí 40 años más tarde, en otro mundo, en otras vidas, en otros dolores, en otras esperanzas pero .... no en otras lágrimas; no, esas seguían siendo mías.
Al final... es lo mismo. El ser humano, capaz de cometer las mayores barbaridades y atrocidades contra otros hombres y, al mismo tiempo, capaz de llegar a un nivel de dignidad, de entrega, de amor fraterno... Sí... la paradoja humana. Eso mismo que la muerte-narradora no es capaz de llegar a entender tampoco.
Viernes de Dolores. Así fue. Asi sigue siendo todavía. Que Dios nos dé el inmenso don de apreciar el valor sublime que hay detrás de un sacrificio hecho por amor. Sin esperar nada.
Mírale. Atrévete. ¿No ves lo que te dice desde ahí arriba, clavado, cosido al madero?
- ¡Por tí... lo haría mil veces!
Supongo que simplemente era el impulso de escribir. Escribir. Escribir. Aunque no te lea nadie. Simplemente escribir. El impulso irrefrenable que aporta un algo que, paradójicamente, no puedo escribir para explicar.
Pero antes de escribir: leer. No siempre. De hecho... casi nunca. Dar entre una inmensa y surtidísima caja de bombones con uno que realmente tenga el sabor inédito, desconocido, cautivador, me resulta dificilísimo. Pero insisto. No abandono. Por ese pequeño milagro merece la pena abrir un libro. ¿Será este? Y de pronto, no es, pero se le acerca mucho. ¡Qué increíble experiencia cuando das con algo que te secuestra hasta de tí misma! Y lees como si no hubiera nada más que hacer. Como si no hubiera tiempo. Como si me fuera a morir mañana.
Puede que me lo dé todo, pero leer también me quita mucho; me atrapa, saca lo peor de mí. Me vuelve huraña, antisocial, escurridiza y, lo peor: obsesiva.
El pasado viernes, Viernes de Dolores, terminé de leer La ladrona de libros. En dos sentadas. Había comenzado el día anterior. Mas de 500 paginas en dos noches. Y se me ha hecho corto. No he podido disfrutarlo despacio. La lectura que me atrapa... me secuestra, me fagocita, me absorbe. ¿Me posee? No sé. Algo parecido a eso. Luego me deja exhausta, con una agridulce sensación tejida de insatisfacción y plenitud. ¡Cómo desearía no haberla comenzado aún para poder volver a disfrutarla! ¡Qué envidia me provocan las personas a las que se la he recomendado y aún no la han abierto!
Me gustan la idea narrativa y la estructura de la novela. Me gusta la historia que cuenta. Y me gusta (más) cómo está escrita. Tiene momentos de un lirismo estremecedor. Y sí, lo confieso: he llorado varias veces. Pero llorado del verbo disfrutar. A gusto. Sin desconsuelo y sin motivo concreto. No es solo "me ha emocionado", no. ¡Qué difícil es transmitir esa rara belleza que puede encerrar el dolor! Dolor, belleza; me parecen ambos dos misterios que encajan entre sí, cuya clave no nos es concedido desvelar del todo en esta vida.
Justo a menos de 100 páginas de acabar, me sacaron a patadas de mi aislamiento lector . ¡Qué sacrificio! ¡Me costó más que 100 ayunos! Si no fuera por que la amistad está por encima de casi todas las cosas y que una suele cumplir lo que promete, no hubiera acompañado a quien me había hecho prometer que la acompañaría al cine a ver "Cometas en el cielo".
Viernes de Dolores. Dejé a Liesel a punto de perderlo todo, y me zambullí 40 años más tarde, en otro mundo, en otras vidas, en otros dolores, en otras esperanzas pero .... no en otras lágrimas; no, esas seguían siendo mías.
Al final... es lo mismo. El ser humano, capaz de cometer las mayores barbaridades y atrocidades contra otros hombres y, al mismo tiempo, capaz de llegar a un nivel de dignidad, de entrega, de amor fraterno... Sí... la paradoja humana. Eso mismo que la muerte-narradora no es capaz de llegar a entender tampoco.
Viernes de Dolores. Así fue. Asi sigue siendo todavía. Que Dios nos dé el inmenso don de apreciar el valor sublime que hay detrás de un sacrificio hecho por amor. Sin esperar nada.
Mírale. Atrévete. ¿No ves lo que te dice desde ahí arriba, clavado, cosido al madero?
- ¡Por tí... lo haría mil veces!
miércoles, 12 de marzo de 2008
Por favor: que también me lo expliquen a mí.
Reproduzco hoy una carta que alguien con muchísimo sentido común (y del humor) ha remitido a un diario de información general que se vende en toda España desde hace mas de 100 años.
Sin comentarios.
Sin comentarios.
Carta al Director de ABC
Madrid, 12 de marzo de 2008.
Que me lo expliquen
Fumar durante el embarazo perjudica la salud de su hijo. Un cartón de tabaco es un paquete grande y rectangular donde caben veinte cajetillas de tabaco. Pues bien, leo en un cartón de tabaco la siguiente advertencia, escrita a todo lo largo del cartón y con letras bien grandes: «Las autoridades sanitarias advierten: Fumar durante el embarazo perjudica la salud de su hijo». Leer eso me ha provocado mucha confusión, mucho desconcierto y mucho embrollo. Porque si bien es verdad que fumar durante el embarazo perjudica la salud del hijo, como advierten las autoridades sanitarias, ¿qué le ocurre a un hijo cuando su madre embarazada decide interrumpir el embarazo? ¿Esa acción no perjudica la salud de su hijo? En realidad perjudica la salud del hijo totalmente, porque cuando una mujer embarazada permite que le practiquen un aborto, a su hijo lo matan. Entonces, ¿por qué las autoridades sanitarias advierten que fumar durante el embarazo perjudica la salud de su hijo y no advierten que «interrumpir voluntariamente su embarazo» mata a su hijo, sino que nos lo muestran como «un derecho» de las madres?
Las autoridades sanitarias dicen saber mucho sobre salud reproductiva. Pues que me expliquen esto, porque es toda una contradicción.
Miguel Ángel García Sánchez
Madrid
Madrid, 12 de marzo de 2008.
Que me lo expliquen
Fumar durante el embarazo perjudica la salud de su hijo. Un cartón de tabaco es un paquete grande y rectangular donde caben veinte cajetillas de tabaco. Pues bien, leo en un cartón de tabaco la siguiente advertencia, escrita a todo lo largo del cartón y con letras bien grandes: «Las autoridades sanitarias advierten: Fumar durante el embarazo perjudica la salud de su hijo». Leer eso me ha provocado mucha confusión, mucho desconcierto y mucho embrollo. Porque si bien es verdad que fumar durante el embarazo perjudica la salud del hijo, como advierten las autoridades sanitarias, ¿qué le ocurre a un hijo cuando su madre embarazada decide interrumpir el embarazo? ¿Esa acción no perjudica la salud de su hijo? En realidad perjudica la salud del hijo totalmente, porque cuando una mujer embarazada permite que le practiquen un aborto, a su hijo lo matan. Entonces, ¿por qué las autoridades sanitarias advierten que fumar durante el embarazo perjudica la salud de su hijo y no advierten que «interrumpir voluntariamente su embarazo» mata a su hijo, sino que nos lo muestran como «un derecho» de las madres?
Las autoridades sanitarias dicen saber mucho sobre salud reproductiva. Pues que me expliquen esto, porque es toda una contradicción.
Miguel Ángel García Sánchez
Madrid
martes, 11 de marzo de 2008
Las fechas es lo que tienen
Hay dias que uno no está para nada, pero hoy no es uno de esos para mí.
Hoy quiero estar para todo.
Aunque me canse.
Aunque imagine cosas mejores.
Aunque me aburra.
Aunque....
Gracias.
Porque me canso.
Porque imagino cosas mejores.
Porque me aburro.
Porque.... tengo un porqué.
Porsiaca: nunca des por hecho lo cotidiano. Sigue sorprendiéndote y agradeciendo.
Hoy quiero estar para todo.
Aunque me canse.
Aunque imagine cosas mejores.
Aunque me aburra.
Aunque....
Gracias.
Porque me canso.
Porque imagino cosas mejores.
Porque me aburro.
Porque.... tengo un porqué.
Porsiaca: nunca des por hecho lo cotidiano. Sigue sorprendiéndote y agradeciendo.
domingo, 9 de marzo de 2008
Fin de semana: dos en una
Esta entrada es de ayer y hoy.
Escribo antes de que sepamos cómo acaba la jornada electoral, para no obligarme a hablar de nada de eso, ni dejarme llevar por el estado de ánimo que pueda tener una vez conocidos los resultados. Mañana, siendo encima lunes... ya Dios dirá por dónde salgo (aviso a navegantes).
Ayer fue un sábado estupendo; salí a dar una vuelta "campestre". Buen tiempo, carretera y monte y una buena amiga de copiloto. Ambas llevábamos tiempo sin vernos con calma. Hacía un día estupendo, y decidimos sin previo aviso, regalarnos un "mano a mano" de los de antes. Para mí, desde luego, fue un buen regalo, y espero que para ella lo fuera también. Ahora que caigo, fue recientemente su cumpleaños y no le regalé nada.
Sin prisas, al sol de la sierra madrileña; caminamos y hablamos -como siempre que hay tiempo- de lo divino y de lo humano. Y mucho de lo primero, la verdad. Fuimos hasta una ermita que honra a la Virgen en los aledaños del pueblo. Me hizo ilusión ver que no eramos las únicas que aprovechaban el buen tiempo para llegar hasta allí.
Desde luego, no descubro nada al afirmar que, de todos los amores que el ser humano está convocado a vivir... el de la amistad es sin duda de los mejores. Gracias!
No puedo dejar de citar la pena y el "acompañamiento moral" que me produjo el asesinato de Isaias Carrasco. Recé por él y por su familia. Y por la familia de la niña de Huelva que ha aparecido llenando de dolor y de terrible certeza a sus hasta el viernes esperanzados padres. Que ninguno pierda la Esperanza con mayúsculas.
Pd. Se nota que soy una novata. No publiqué esto ayer, por si lo modificaba o algo. Pero se me echó el tiempo encima y no lo hice. Eran las cuatro de la tarde cuando lo escribí... La entrada correspondiente al lunes ya veré cuándo la escribo. Por si acaso: sirva la última frase de ayer: que ninguno pierda la Esperanza con mayúsculas.
Escribo antes de que sepamos cómo acaba la jornada electoral, para no obligarme a hablar de nada de eso, ni dejarme llevar por el estado de ánimo que pueda tener una vez conocidos los resultados. Mañana, siendo encima lunes... ya Dios dirá por dónde salgo (aviso a navegantes).
Ayer fue un sábado estupendo; salí a dar una vuelta "campestre". Buen tiempo, carretera y monte y una buena amiga de copiloto. Ambas llevábamos tiempo sin vernos con calma. Hacía un día estupendo, y decidimos sin previo aviso, regalarnos un "mano a mano" de los de antes. Para mí, desde luego, fue un buen regalo, y espero que para ella lo fuera también. Ahora que caigo, fue recientemente su cumpleaños y no le regalé nada.
Sin prisas, al sol de la sierra madrileña; caminamos y hablamos -como siempre que hay tiempo- de lo divino y de lo humano. Y mucho de lo primero, la verdad. Fuimos hasta una ermita que honra a la Virgen en los aledaños del pueblo. Me hizo ilusión ver que no eramos las únicas que aprovechaban el buen tiempo para llegar hasta allí.
Desde luego, no descubro nada al afirmar que, de todos los amores que el ser humano está convocado a vivir... el de la amistad es sin duda de los mejores. Gracias!
No puedo dejar de citar la pena y el "acompañamiento moral" que me produjo el asesinato de Isaias Carrasco. Recé por él y por su familia. Y por la familia de la niña de Huelva que ha aparecido llenando de dolor y de terrible certeza a sus hasta el viernes esperanzados padres. Que ninguno pierda la Esperanza con mayúsculas.
Pd. Se nota que soy una novata. No publiqué esto ayer, por si lo modificaba o algo. Pero se me echó el tiempo encima y no lo hice. Eran las cuatro de la tarde cuando lo escribí... La entrada correspondiente al lunes ya veré cuándo la escribo. Por si acaso: sirva la última frase de ayer: que ninguno pierda la Esperanza con mayúsculas.
viernes, 7 de marzo de 2008
Andando, que es gerundio.
Hoy he echado a andar.
- Literalmente: porque tras el lío de la moto ayer, y sin haber tenido tiempo de encontrar los papeles en regla -conté aquí el motivo de la "parada", pero no la historia completa, que fue entre surrealista y marxista (de los hermanos Marx)- no me he atrevido a jugármela y he venido a la oficina andando. Quede claro que, en mi opinión, esto no cuenta en ningún caso como punto "Porsiaca", sino que viene a demostrar que tonta del todo no soy...porque si me paran sin papeles me "secuestran" la moto, aparte de multarme. Un paseo estupendo: hace sol, es viernes, y me viene fenomenal para la "salud" (Uds. ya me entienden).
- Figuradamente: porque tras dos dias de vida oculta, me voy a atrever a romper el cascarón... y contar por ahí que este sitio existe. Espero que este paseo sea igual de estupendo.
Aunque no brille el sol ni sea viernes todos los días, seguro que me resulta saludable 100%.
Pues eso; el otro día -el día de la concepción de este blog- me daba la bienvenida a mí misma, en un acto de egocentrismo. Hoy se la doy a los que estén por ahí... en un acto de "audacia".
D. Enrique (¿puedo llamarle padrino?) Ud. tardó menos de media hora en crear el suyo... Ya ve, yo he tardado tres días....
Y no me diga que la antigüedad es un grado... El que sabe, sabe y "point".
- Literalmente: porque tras el lío de la moto ayer, y sin haber tenido tiempo de encontrar los papeles en regla -conté aquí el motivo de la "parada", pero no la historia completa, que fue entre surrealista y marxista (de los hermanos Marx)- no me he atrevido a jugármela y he venido a la oficina andando. Quede claro que, en mi opinión, esto no cuenta en ningún caso como punto "Porsiaca", sino que viene a demostrar que tonta del todo no soy...porque si me paran sin papeles me "secuestran" la moto, aparte de multarme. Un paseo estupendo: hace sol, es viernes, y me viene fenomenal para la "salud" (Uds. ya me entienden).
- Figuradamente: porque tras dos dias de vida oculta, me voy a atrever a romper el cascarón... y contar por ahí que este sitio existe. Espero que este paseo sea igual de estupendo.
Aunque no brille el sol ni sea viernes todos los días, seguro que me resulta saludable 100%.
Pues eso; el otro día -el día de la concepción de este blog- me daba la bienvenida a mí misma, en un acto de egocentrismo. Hoy se la doy a los que estén por ahí... en un acto de "audacia".
D. Enrique (¿puedo llamarle padrino?) Ud. tardó menos de media hora en crear el suyo... Ya ve, yo he tardado tres días....
Y no me diga que la antigüedad es un grado... El que sabe, sabe y "point".
jueves, 6 de marzo de 2008
Penseques 1- Porsiacas 0
Bueno... pues se acabó la Champions. Se acabó para el Madrid...
¡Qué se le va a hacer! Hay muchas más cosas de las que preocuparse.
Quizá los políticos deberían usar acontecimientos de esta naturaleza para sacar conclusiones.
Eh, oiga, pssst! : No se puede ir de "sobrao". Pensé que pasaríamos...
Ya lo dijo el pueblo: "hasta el rabo, todo es toro".
Hoy he sido -una vez más- una Penseque de libro: me han parado por ir en la moto con los auriculares puestos. Prometo que los llevaba a bajísimo volumen... estaba escuchando una tertulia de la radio....
La magnanimidad del pipiolo-agente de movilidad me ha salvado de perder 3 puntos del carnet...
- "Pensé que nunca me iban a pillar": 1-0
¡Qué se le va a hacer! Hay muchas más cosas de las que preocuparse.
Quizá los políticos deberían usar acontecimientos de esta naturaleza para sacar conclusiones.
Eh, oiga, pssst! : No se puede ir de "sobrao". Pensé que pasaríamos...
Ya lo dijo el pueblo: "hasta el rabo, todo es toro".
Hoy he sido -una vez más- una Penseque de libro: me han parado por ir en la moto con los auriculares puestos. Prometo que los llevaba a bajísimo volumen... estaba escuchando una tertulia de la radio....
La magnanimidad del pipiolo-agente de movilidad me ha salvado de perder 3 puntos del carnet...
- "Pensé que nunca me iban a pillar": 1-0
miércoles, 5 de marzo de 2008
mi primera entrada "Chispas"
No tengo ni idea del futuro que le deparará a esta alacena que abre sus puertas hoy.
Pero me comprometo firmemente a no preocuparme por eso. Pasito a paso. Tampoco creo que me lea nadie... asi que, en un acto de egocentrismo: me doy la bienvenida a mí misma.
5 de Marzo 2008
Pero me comprometo firmemente a no preocuparme por eso. Pasito a paso. Tampoco creo que me lea nadie... asi que, en un acto de egocentrismo: me doy la bienvenida a mí misma.
5 de Marzo 2008
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