Tres eran tres...

Sé que se me nota un poquito mi "afición" al santoral. Reconozco que me parece una idea brillante y sumamente entretenida por parte de la Iglesia esa de recordar a alguien en un dia concreto. Además, me resulta muy humano, porque todos, en la vida cotidiana -quien más, quien menos- se acuerda de determinada persona en determinada fecha. ¿Tú no?
La de hoy es una fiesta que me gusta especialmente. San Miguel, San Gabriel y San Rafael. Los tres arcángeles (desconozco si la tradición o la Teología afirman que haya más, supongo que sí, pero son los únicos de los que yo sepa sabemos el nombre).
Tres "tipos" de los que podemos aprender y, especialmente, a los que deberíamos acudir más frecuentemente, creo...
San Miguel, el que se enfrentó y venció al dragón que representa el mal, el enemigo de Dios. Lo cuenta San Juan en el Apocalipsis. Cuando la "revuelta" de los ángeles. Ahí es nada. Un buen patrón al que acudir para pedir la fuerza y la capacidad de acción suficientes para enfrentarnos con los muchos males que nos pueden amenazar. Males externos y males internos. No seamos ingenuos...Estamos siempre en permanente "revuelta" por aquí abajo y de ambos tipos de males vamos sobrados.
San Gabriel, ¡este me es especialmente simpático! El mensajero de Dios. Trasnmite sus mensajes. No presiona, no violenta. El cuenta su mensaje y los hombres, seres libres -él sólo lo fue una vez- decidimos. En estos tiempos, no está de más pedirle un poquito de "don de lenguas" para cuando nos toca ser mensajeros a nosotros, y, por supuesto, muy recomendable también pedirle que nos eche una buena mano a la hora de entender nosotros el mensaje que Dios tenga para cada uno.
Y San Rafael. Otra criatura encantadora. He leído hoy -ya no sé donde- que su nombre quiere decir algo así como "la salud de Dios" o "el médico de Dios"... No se porqué. Yo lo asocio al guía protector de los distintos caminos. ¡Y qué bueno contar con un guía enviado por Dios mismo, ¿no? Guió a Tobías, le acompañó en el camino en su búsqueda de esposa, y millones de cristianos de todo el planeta se encomiendan a él en los viajes para llegar al destino sanos y salvos. Muy sensato, desde luego. Se me ocurre que es muchisimo más sensato "encargarle" protección y guía para el viaje de la vida, para lograr terminar el camino completo de nuestra existencia sanos y especialmente, "salvos".
Tres eran tres. Y los tres están ahí, dispuestos a ayudarnos; tontos nosotros si no les pedimos que trabajen por nuestro bien, ¿no te parece?

Túneles

Llevo un par de días dándole vueltas. ¿Porqué a veces nos metemos en túneles negros, oscuros, que nos aislan, nos separan de los demás y nos vuelven seres tristes, sin luz, egoístas?
¿Cómo se puede llegar al extremo de, buscando ser luz para los otros, cegarnos a nosotros mismos, y apagar la luz de los demás?
Hay que ir con cautela cuando queremos ayudar. Nuestra visión no siempre es real. Y, aunque lo sea -a veces lo es- no podemos poner a nadie contra las cuerdas por ese motivo.

Si generas dolor... algo no está funcionando, por muy loable que sea tu intención. Dueles a los demás... y, exponencialmente, crece tu propio dolor. Hasta llegar a la ceguera de no verlo. El mundo entonces está equivocado, sólo nosotros tenemos razón...
No es cierto, pero si lo fuera...¿qué sentido tiene caminar a oscuras, por un túnel, teniendo como única compañera de viaje "nuestra" razón?

No pretendáis entender de qué va esto. Ni yo misma lo entiendo. Pero sí sé porqué lo he escrito.

Entre muchas noticias....

"El estudio, escrito por los sociólogos Fernando Vidal y Rosalía Mota, destaca asimismo que la mayoría de los menores españoles son lectores, deportistas, participativos, solidarios y religiosos. En este sentido, cuatro de cada cinco son cristianos, creen en Dios y rezan."

He cortado y pegado ese texto de entre los últimos párrafos de una noticia que publica esta tarde en elmundo.es. Todos sabemos que una gran parte de la infancia española, vive la vida cotidiana un poco entre la escuela y los "cuidadores". Sus padres trabajan mucho, y no son pocos los que llegan tarde a casa. Quien no se puede pemitir un cuidador, se las apaña como puede para que un vecino, los abuelos, etc. atiendan a los pequeños a la salida del cole. Todo eso lo sabemos. Nos da pena y entendemos que la mayoría de los padres no tienen más remedio que hacerlo así, precisamente, para darles "lo mejor" a sus hijos.

Unos sociólogos, supongo que "expertos" -como diría el padrino- han hecho una encuesta entre los niños. No me he quedado con el número de niños encuestados, pero supongo que para ser minimamente interesante, habrán entrevistado a muchos. Entre los resultados, poco tiempo con sus padres a diario, muchas horas de tv, soledad, videjuegos, móvil, etc. Y resulta que dice esa encuesta que ... de cada cinco niños encuestados, cuatro dicen ser cristianos, creen en Dios y rezan.

Y yo me alegro. Y me pongo a pensar.

Miro Arriba y pido que todos ellos tengan la oportunidad de conservar, aumentar, vivir esa Fe (y, de paso, contagiarsela a al "uno" suelto de cada 5) cuando dejen de ser niños.
Si así fuera... dentro de 15 años...o 20... la mayoría de la juventud española creería en Dios y rezaría.

¿Funciona así la estadistica? ... me apunto!

8 de Septiembre

Hoy es 8 de Septiembre. Fiesta de la Natividad de María. El cumpleaños de la Virgen. Se celebra justo 9 meses después del 8 de Diciembre, Fiesta de su Inmaculada Concepción.
Además, es la Fiesta de Nª Sra de Covadonga. Dia de Asturias. Y, un poco, Día de España. Todos conocéis la historia -supongo- de la batalla de Covadonga, en la que Don Pelayo, rey Astur, venció a los musulmanes con la ayuda de la Virgen y que dió comienzo a la Reconquista.
Para quien no haya estado allí nunca, es dificilísmo calibrar el tamaño de aquella gesta. El paisaje, imponente, abrupto y escarpado hace casi imposible imaginar cómo un puñado de hombres pudieron hacer retroceder a los guerreros que ya dominaban practicamente toda la península.
El himno de Covadonga llama a ese lugar la cuna de España. Por eso, los asturianos siempre dicen que Asturias es España, lo demás, tierra conquistada. Yo aparco hoy un poco ese factor histórico, para quedarme con esta imagen preciosa de la Cueva, la Virgen que sostiene al Niño, en el impresionante paisaje de las montañas de los Picos de Europa, que ha acogido desde hace siglos los anhelos y las oraciones de millones de peregrinos que se acercan a saludar a la Madre de Dios.
¡¡Qué no daría por poder estar allí!!

NOTA: Esto se quedó escrito el otro día... y un contratiempo me impidió publicarlo.

No es mía, pero me la quedo

Acompáñame a estar solo.

La oí antesdeayer. Es una frase de una canción, que, sin ser magistral, tenía otras cuantas buenas frases. Pero esta...

Acompáñame a estar solo.

Me dice mucho.
Me dice lo que me gusta creer que me dices tú sin decírmelo. Y creo que yo, sin decírtelo, te he contestado mil veces.

No lo escribo, porque tú ya lo sabes, ¿verdad?

Volver, volver, volver...

Fusilo el estribillo de una de las más grandes canciones mexicanas para hacer un cocktail de ideas y cosas varias a vueltas de las vacaciones, las idas, las venidas y la vuelta, tan denostada en estos días.
Me fui de vacaciones en 2 tandas. Una semanita en Julio, al sur. Sol, horario de niños, playa tempranito...etc etc. Despues, casi a mediados de Agosto, más vacaciones. Unos dias navegando por el Mediterráneo, 10 dias en Asturias, y como despedida, un fin de semana largo de nuevo en tierras gaditanas y ya.
Me lo he pasado bien. He disfrutado mucho. He estado con personas a las que quiero mucho, he conocido lugares y personas nuevos. También he conocido la eficacia de la Biodramina, y desde este verano sé lo que es el mal de tierra; he recibido una foto del "trasero" de mi coche, enviada por esa nueva especie de paparazzi que son los de la DGT. (No, no penséis mal, solo ha sido una vez y por pasarme sólo 5 km de la velocidad permitida...). Y, después, he vuelto, gracias a Dios. Repito: he vuelto, gracias a Dios.
Llevo varios dias oyendo o leyendo lo del síndrome postvacacional... y la verdad, como anécdota vale. Tiene su gracia. A nadie le gusta volver a la rutina, al madrugar, al horario, a los "timmings", "meetings" etc. y es normal un comentario al respecto, una gracia, una quejita con los compañeros de oficina... pero ¿elevarlo a categoría? ¿Pedir ayuda psicológica en las empresas para superar ese trauma? ¿Tomarnoslo tan en serio?

Vale. Tomemoslo en serio.

Lo de las vacaciones (y lo de la vuelta) es como todo, depende de la actitud.
Dejar la rutina por un tiempo tiene mucho atractivo: no hay que madrugar, no hay que trabajar, hay más tiempo libre, podemos viajar ... Pero eso no significa nada en sí mismo. Hay gente que no está a gusto ni de vacaciones. Conozco algunos de esos. Aparte de que si uno es medianamente normal... "madruga", "trabaja" y "ocupa" el tiempo libre. ¡Cuántas personas que se han ido de vacaciones no han tenido ni un minuto para estar "mano sobre mano", por atender a otros, por ejemplo!
No sé... es un poco patético, ¿no? Parecemos todos adolescentes "lloriqueando" porque tienen que volver al colegio.
Y aunque me tachéis de demagoga, aún hay más: ¿quien da las gracias por haber podido irse de vacaciones? Somos unos privilegiados. No he oído a ningún especialista mencionar que ha habido muchos que no se han podido ir a ningún sitio, o dejar de trabajar por unos dias. Y, mucho más: ¿y los que no han vuelto? ¿Y los que han vuelto pero tienen que retomar una vida en la que falta alguien que se fue de vacaciones y ya no va a volver?

Aunque sólo sea por respeto: sería de agradecer que dejen de hablar de esto a todas horas en la tele.

Me he dado cuenta hace poco

Y me hace muy feliz.

Te podría querer de otra manera.
Pero no podría quererte más.

Pues eso.

Mónica, con sus lágrimas...

El padrino se ha puesto "vago" y me ha pasado los trastos con una audacia que no llamo "morro" por no caer en la falta de respeto y porque a veces me leen desde el otro lado del charco y puede que no entiendan qué quiero decir.
Creerá que apelando a la vanidad me iba a provocar. Y un poco lo ha conseguido. Así que ... aquí estoy.
Celebramos hoy la fiesta de uno de los grandes Santos de la historia de la Iglesia: San Agustín. Y no por casualidad, ayer celebrábamos Santa Mónica, que fue su madre.
Se me ocurren mil cosas que decir. Pero la pereza -sincera yo, ¿eh?- y el miedo a pasarme de la raya me lo impiden. Lo primero: qué detalle tan bonito que el Santoral los tenga así, juntos, uno después de la otra.
La biografía de San Agustín es muy conocida, al menos a grandes rasgos. Recomiendo que os leáis sus Confesiones, que es su vida contada por él. La de Santa Monica se conoce menos. Básicamente: Mónica fue una cristiana ejemplar, que se empeñó en que tanto su marido como sus hijos vivieran la Fe. Logró que su marido, Patricio, pagano y un poco "violento" según cuentan los libros, se bautizara tras años de oración y santa paciencia de su mujer. Lo del chaval Agustín le costó mucho mas. Dicen los biógrafos que un Obispo le llegó a decir a Mónica para consolarla -años antes de que Agustín recibiera la luz de la Fe- que era imposible que no lo lograra despues de tantisima oración, llanto y sufrimientos que ella había ofrecido por esa intención.
Yo, que no soy madre, pero soy mujer, la admiro y me "inspiro" mucho con la figura de Santa Mónica. El dolor natural del parto no fue nada, comparado con el dolor que le producía ver a su hijo apartado de Dios. Respetaba su libertad, pero le hablaba con contundencia siempre que podía y no cesaba de rezar por él.
Así, una vez convertido, Agustín, dejó dicha para la historia una de las frases más bonitas que un hijo puede decir de su madre: "Mónica, con sus lágrimas, me engendró para Cristo".

Como "postdata", sólo añadiré lo trascendental de esa actitud de la madre... Es verdad que los caminos de Dios son infinitos... y que la conversión de Agustín podría haber sido de otra manera...pero... la acción de su madre pudo ser determinante. Ojo. Y no lo digo pensando en los padres "padres", que la paternidad espiritual es algo real. No desestimemos NUNCA el poder de la oración y el sacrificio ofrecido!

Don Enrique: sabe perfectamente que Ud. lo hubiera hecho millones de veces mejor...pero le doy las gracias por "obligarme".

Tres años, tres

Era por la mañana. Recuerdo que nos perdimos -conducía yo- al buscar el Hospital. Raro, porque me sabía el camino de la noche anterior, cuando se quedaron los dos juntos ingresados. Creo que el de Arriba tuvo el detalle de hacer que me perdiera para no estar. Para dejar que el primer momento fuera de ellos dos, bueno de ellos tres.
Cuando llegamos, ya había nacido. Un niño alargado, flaquito, y con una melena tupida de pelo negro, liso y apretado (como la de un japonés) que nos pareció el más guapo del mundo. Y os aseguro que no lo era... Pero lo era.
Por fin tuvimos en los brazos al niño más esperado de la familia. Años de espera, silencio, esperanzas más o menos frustradas y muchas (muchas) peticiones a la Virgen.
Hoy es un tipo singular y espabilado. Parece alemán, con ese pelo rubio cervecero. Mide y "abulta" mucho más de lo que dicen sus 3 años; habla como si en algo tuviera que haber salido a su madrina y me hace recordar permamentemente que hay que saber esperar contra toda esperanza.


Pd. este año no puedo ir a ver cómo sopla las velas de su tarta... pero ... hemos estado ensayando juntos en el teléfono esta mañana y sé que lo hará muy bien. Sonaba como el viento que suele soplar en su tierra, que es un poco la mía por su culpa.

Gracias!


Con esta entrada doy por terminadas mis vacaciones "bloggeras", de las que irán saliendo cosillas aquí en los próximos días. Tengo muchos porsiacas y penseques nuevos que compartir.

Cerrado por vacaciones

Llevo días dándole vueltas a cómo volver.
Y, como siempre, acabo dándome cuenta de que no hay que darle vueltas a las cosas, sino decidirse y actuar.
Voilá!
Aquí estoy.
He estado "agazapada" leyendo mucho a otros y resistiéndome a escribir nada.
Y ahora, a punto de comenzar mis casi 3 semanas de vacaciones, me atrevo a salir del escondite.
Si queda alguien por ahí: volveré pronto con más ganas -espero- y determinada a ser perserverante.

Gracias y feliz Agosto a todos, estéis o no de vacaciones, sea o no sea verano.

pd. Espero regresar con muchas medallas (de las no olímpicas, por supuesto!)

Pues eso... ¿Por qué no?

Han pasado 3 dias. Lo vamos asimilando. Qué grande España. Es la primera vez que me desmeleno hasta el punto de zambullirme en una fuente pública -la de la plaza de una pequeña localidad de Madrid- bajo la mirada benevolente de las Fuerzas del Orden, (con un puntito de envidia, por no poder hacer ellos lo mismo) acompañada por un buen puñado de grandes amigos y centenares de desconocidos. Aclaro que el pueblo es pequeño, pero tiene una señora fuente....y cupimos muchos.
Ahí había gente que no va a los estadios los domingos. Gente que no ve un partido de fútbol por la tele. Gente que no sabe en qué equipo juega más de la mitad de los 23 chavales -es lo que son- que nos han dado este alegrón. Pero gente que expresaba su españolidad. Y si España gana algo importante, y nos alegra hasta ese punto, es para alegrarse.

Deporte aparte (soy futbolera y considero que el juego de la selección ha sido brillante y claramente superior al de todos sus rivales en este Torneo), lo que ha pasado es una vivencia que va más allá del fútbol. No olvidemos que pudimos haber tenido la mala suerte de no parar dos penalties, y nada hubiera sido igual. A pesar de que ellos (los jugadores) y nosotros seguiríamos siendo los mismos. Qué paradoja tan tremenda.
Pero futbol aparte, decía. Ahora, me interesa lo otro. La vivencia colectiva. La capacidad de generar ilusión a mas de 40 millones de personas. Personas con problemas. Con hipotecas. Personas enfermas. Personas sin trabajo. Personas cuya vida diaria no es un camino de rosas... Y, sin embargo... ¡Nos ilusionamos! Nos reunimos. Mandamos SMS a nuestros amigos y familiares... Cantamos. Hasta lloramos (sí, ¿qué pasa? Lloramos....). Montamos planes para compartir 90 minutos... que pueden llevarnos al mas desesperanzador de los sentimientos con la misma facilidad que nos lanzan a una fuente a saltar de alegría...
Como ya dije en otras dos ocasiones... lo mejor: las miradas de los niños. Los mayores nos hemos alegrado más. Y lo hemos celebrado más. Pero...¡los niños! Qué gran fiesta ha sido para los niños vernos así. Se lo decía a uno de mis sobrinos, de 6 años... que me miraba desconcertadísimo:
- Tienes suerte. Acuérdate siempre de que tú, el 29 de junio de 2008 estuviste aquí, viste esto y acuérdate de que me viste a mí.
- ¿....¿
He tardado casi 40 años en vivir esto. Entiendo que no lo entienda, pero sé que se acordará de lo que le dije cuando tenga que recordarlo...

Para despedirme, te regalo un Porsiaca (que como casi siempre, viene de la experiencia personal de un Penseque...): si te vas a meter en una fuente, -por si aca- asegúrate de que no llevas un teléfono móvil en el bolsillo. Después ya no tiene remedio.

Que sí, que sí...¡Que sí!

Esta entrada debería llevar la fecha del 26 de junio... pero se me ha pasado la hora y supongo que no hay quien engañe al relojito del sistema que rige este blog...*
* Añadido posterior: ¡¡qué curioso!! Lo escribí de madrugada, pasadas las 12 y creí que aparecería la fecha del 27... pero se ve que hasta la teconlogía tiene su "corazoncito".



Un día grande el de hoy. Por muchísimas cosas. La primera y más importante en mi escala personal era la fiesta de San Josemaría. Como era de esperar, durante toda la jornada, ha habido cosas buenas. En días como este, "llueven" regalos del Cielo. Y a mí me ha caído un buen chaparrón.

Pero eso creo que debo guardármelo para mí... Lo siento.
Valga esto para compartirlo: ¡GRACIAS!

Y... para acabar...el fin de fiesta soñado: la apoteosis del partidazo contra los rusos.

No es sólo el hecho de haber llegado a la final, que ya es algo enorme; es el cómo hemos llegado. Un partidazo que nos permite seguir soñando.
Insisto en lo del otro día: ver un partido así, de los que hacen historia, rodeada de niños es algo doblemente espectacular. Sé que dentro de treinta y pico años lo recordarán. Me gusta pensar en ello.


Qué gran equipo. Qué fuerza tiene el sentido de unidad, ese ir "todos a una". Esa es la fuerza que creo diferencia a esta selección de otras que ha tenido España.
Te lo dejo ahí: Unidad. A buen entendedor...

Para mí, estos chicos y su "jefe" ya han ganado el partido del domingo. Pase lo que pase.
Me voy a celebrarlo al país de los sueños.

Ya sólo nos queda celebrar el domingo 29 la fiesta de San Pedro y San Pablo con unas buenas ronditas de cerveza.

- ¿Alemana...?
- ¿Porqué no? ¡....!

Cuánto (y qué poco) hemos cambiado!

Ya avisé de mi reencuentro escolar hace unos días.
Al final, fuimos menos las que acudimos a la cita -falta por localizar a la mitad, y algunas de las "localizadas" no pudieron venir ese día- pero nos supo a gloria. Una especie de "aperitivo emocional" lo he bautizado yo.
¡Qué increíble poder reconocer a aquellas pizpiretas, despistadas, infantiles, empollonas, soñadoras... de 8, 9, 10, 11 ó 12 años en las responsables, maduras, audaces, serenas, valientes mujeres de casi 40 años!
Todas grandes mujeres. Cada una con su mochila a la espalda. Con sus cicatrices y medallas personales. Más de 25 años sin vernos... y de verdad... parecía que fue ayer. Qué increíblemente rica es la vida. Te da, parece que te quita.... y te devuelve con creces. Aún no me he repuesto del todo del "shock" y seguiré varios días sacando cosas de ese pozo... agua fresca que aumenta las ganas de vivir y el sentimiento de gratitud por todas las personas a las que se te ha dado la opotunidad de querer alguna vez. Aunque haga mucho tiempo que no recordaras que las querías. Aunque hubiera habido algún cortocircuito prematuro... Aunque te guardaras la sensación de no haber estado a la altura...
Creo que Dios te aprieta fuerte la mano cuando experimentas que, pasada media vida, sólo recuerdas lo bueno. La memoria, tantas veces aliada de tu infelicidad, otras se desvela como un gran Regalo. Se ve que depende de cómo la usemos. Habrá que repasar bien el manual del usuario...

Por si aún no lo has experimentado, te daré una certeza: el corazón es un "músculo" de tamaño infinito. Se agranda a medida en que le metemos cosas (cuando no son "cosas", ya me entiendes). Siempre cabe más, y más...

Cerremos con un toque frívolo, que me he puesto muy profundita....
Después de las pizzas del domingo...el jueves, para cenar, ensaladilla rusa.
Por Dios... que no se nos indigeste!!

Alea jacta est

Hasta el próximo lunes, es casi seguro que no vuelva por aquí.
Así que... todo estará cumplido por entonces. De ahí el título de esta entrada.
No quiero ponerme tremendista ni demasiado épica. Este partido de cuartos parece que provoca el mismo sentimiento ambiguo en todos aquellos con los que me he cruzado desde el martes por la noche...
Deseamos ganar. Y creemos que tenemos posibilidades. Pero... no nos atrevemos a asegurarlo.
Yo... por definir mi estado de ánimo ante esta circunstancia, os cuento lo que me está rondando la cabeza desde hace un par de días:
En las apuestas por internet -son internacionales y participa gente de todo el mundo- las apuestas dan por vencedora a España. Osea: se paga más la victoria de Italia.
Así que ... estoy pensando en hacer una apuesta considerable a favor de los italianos.
Si gana España... la alegría de la victoria empañará por completo perder unos cuantos Euros.
Y si nos ganan...tendré la diminuta satisfacción de sacar un dinerito como bálsamo para la herida.

No sé si lo haré. Pero... reconoced que no es tan mala idea... Mi mayor freno es el miedo a sucumbir a la tentación de gastar el premio en beber para olvidar....

FORZA SPAGNA!! Questa volta...sí!!!

"Ven y verás"

La "puntilla" de mi mala conciencia bloggera me la acaba de asestar Luisa, desde el Sur. Me escribe de forma inesperada. Y me despierta.
No hay excusa. Aquí estoy. Eso sí, aviso: esta entrada va a ser un "totuum revolutuum", pero más vale eso que nada. Pasó la gripe (que no era gripe, pero no sé cómo se llama esa especie de "se te van a salir los órganos vitales de tanto toser" así que la llamo gripe), pasó, digo, pero llegaron mil historias que me robaron la calma necesaria para sentarme y escribir. No sé que va a salir de esto...pero... ¡Allá vamos!
Ayer España empezó con buen pie. Las preciosas montañas que se veían en el horizonte, tras los muros del estadio, fueron testigos simpáticos -estoy segura- de los 3 goles del asturiano Villa. Olé 3 veces, sí señor. Jugar cerca de esas montañas seguro que motivó al "guaje"... Asturias y Suiza tienen mucho parentesco. Mis compañeros de trabajo y yo hicimos todo lo que pudimos por ver el partido sin dejar de "cumplir"... Y, como siempre, fue un buen plan. Da gusto experimentar cómo alguien que dice no haber visto nunca un partido entero se emociona y lo vive con pasión sólo porque la compañía se lo hace atractivo. Eso es "proselitismo" ¿no?.
Me alegro de haber tenido parte de culpa.
Como de esto otro: hace dos semanas acudí a mi cita anual con el arte del toreo a caballo. Uf. ¡Qué tarde! Seguía yo con esa tos asesina. Y seguía llorando el cielo litros de lluvia -¿qué habremos hecho para que nos roben de este modo la parte soleada de la primavera?- que parecía que podría cancelarse la corrida. Pero no. Dejó de llover justo antes del inicio. Llevé conmigo a una amiga neófita. Entró escéptica y curiosa al coso y salió conquistada y convencida. Encantadoramente bien educada ella... me dió las gracias mil veces y me hizo prometer que repetiríamos. Pues eso: "ven y verás".

Luego está mi próximo "viaje al pasado"... pero eso va a ser tema de otra entrada (de varias, creo). Nos hemos "reencontrado" por email varias de las de mi primera promoción del Colegio. Estuve 8 años de mi vida con ellas. Desde los 7 a los 14 años... y... ¡Hace 25 que no nos vemos! Hay tantísimas cosas "mal guardadas" en el armario de mi memoria que salen a la superficie con ese reencuentro... que... me apetece y me asusta a partes iguales...
Uf... Ahí sí que me digo yo a mí misma: "Ven y verás...."

pd. Luisa: gracias por el "rejón". Venía necesitándolo.

Hasta el 40 de Mayo...

A traición.
Así me ha pillado el frío. Por la espalda, sigilosamente y sin avisar.
Llevo dos dias notándolo, y dos días haciendome la sueca, ignorando al enemigo; confiando en que era un amago, creyendo que me libraba. Pero, una vez más, me equivoqué. Pensé que no hacía tanto frío... la moto es tan rápida... y no parece que vaya a llover... pero si estamos a veintitantos de Mayo...
Yo a lo mío...pico-pala... venga a planificar cosas, citas, reuniones, salidas y entradas, trabajos y no-trabajos... Y, en medio de esa vorágine de final de mes...¡Zas! El padre de todos los catarros se ha venido a vivir conmigo. Y es un roomate desconsiderado y abusón. Ha invadido mi espacio (el físico y el vital) y no me puedo mover. Me duele todo por su culpa.
Me duelo yo misma. La cabeza, la garganta, los pulmones... la espalda, las rodillas...
Ay. Por doler, me duele hasta la incapacidad de no poder escribir a gusto sobre alguno de los temas pendientes.
Pero... esto es lo que hay. Así que... a sacarle tajada a los daños colaterales que ha producido la llegada imprevista y tocanarices de este "okupa" que se ha empeñado en dejar bien al refranero español.
Que nadie se preocupe. Alzaré mis cleenex hasta la victoria, como si estuviera en Las Ventas.

Importante vs Urgente

Ya conté el otro día que me "urge" ponerme al día. Tengo muchas cosas pendientes por aquí, lo sé y me "obligo" a sacar tiempo.

Sin embargo, hoy voy de "por si aca" -contra mi habitual modo de ser- y quiero ser previsora. Porque creo que hay cosas importantes y urgentes a las que deben ceder sitio las cosas "urgentes", pero menos importantes.

Son dos cosas en una:
Aún no sé crear enlaces en las entradas... así que iros a la derecha, a Lugares a los que voy. Ahí están los 2 atajos para llegar a dónde os quiero llevar.

En primer lugar, recomiendo el artículo que "el padrino" ha colgado hoy titulado "Una palabra profanada". Leedlo despacito. Y, después, volved aquí, y entrad en el segundo lugar, que no es otro que Madrid, dentro de 4 días.


Hecho.
Me parecía importante contároslo.

Hasta pronto.
En serio: me "urge" volver por un montón de razones.

Mi primer profesor de inglés

Yo era pequeña. Pequeña pero con gustos de "vieja". No recuerdo la primera vez que le escuché. Mentiría si dijera que lo recuerdo. Puede que fuera en el coche de mi tío Juan. El siempre llevaba música que a mí me resultaba buenísma. Glenn Miller... Ella Fitzgerald... Jazz.. y, por supesto... él. O puede que fuera una madrugada escuchando la radio a hurtadillas. Vaya... he sido una niña muy rara, creo. En cualquier caso, sí recuerdo la primera canción cuya letra necesitaba entender. "Strangers in the night". Me gustaba muchísimo y no tenía ni idea de qué decía aquella canción. La grabé de la radio en una cinta de cassette. Y, pacientemente, fui reconstruyéndola palabra a palabra (de oído, con las lógicas equivocaciones ortográficas) con ayuda de un ajado diccionario Sopena (¿o era Sopeña? ¡no lo sé!...) que tenía muchas banderitas en la portada y variados garabatos de alguno de mis hermanos mayores, que era a quien pertenecía.

Mi relación con Sinatra se consolidó oficialmente cuando dí por terminada aquella traducción (yo no había aún comenzado a estudiar inglés, así que distaba bastante de estar bien hecha). Luego vinieron otras."New York, New York", "Let me try again", "All the way", "They can´t take that away from me" -que para mí siempre será "the way you wear your hat"- "My way", "Fly me to the moon", "When or where"... y, por encima de todas "I've got you under my skin"; y tantas más.

Cuando comencé a estudiar inglés, sin tener la más remota idea de gramática, yo ya tenía un considerable vocabulario y cierta facilidad para la pronunciación; nada de viajes al extranjero ni profesores particulares... A mí me había enseñado él.

Ya sé que él no escribía las canciones, y que los compositores y letristas de aquellas obras eran unos fuera de serie. Pero ...él las hacía verdad. Nadie pronunciaba como él. Nadie como él "daba vida" a la canción. Eran historias, películas, en un par de minutos. Era capaz de decirte con el tono de su voz que estaba feliz, triste, deprimido o exultante según la historia que estaba "viviendo" en cada canción. Y te compadecías o te alegrabas por él.

Así nació mi primera "mitomanía"; completamente entregada a la causa... me convertí en una fan con 12 años más o menos. Él fue el que provocó mi primera "promesa" absurda: no morirme sin oírle cantar en directo. Qué gracia. No me propuse "oírle en directo antes de que se muera" -cosa que, por ley de vida, era más probable... No. Creo que por aquel entonces yo ya había entendido sin saberlo que él no se iba a morir nunca. Pasaron los años. Y sucedió el "milagro". Siempre había imaginado que algún día yo tendría la suerte de viajar a Nueva York o algo así y que allí se cumpliría esa promesa. No. Él vino "a mí". Fui de las pocas (hubo un fiasco de precios y una campaña contra él -amigo de Reagan, de la mafia ...etc-y el Santiago Bernabéu no se llenó ni a la mitad) que estuvo allí. Con mis 16 o 17 añitos, desafiando a un catarro de muerte a finales de aquel verano, allí estaba yo tarareando de memoria todas y cada una de sus canciones. Esa es la única entrada a un espectáculo que guardo en mi cajita de los tesoros.

De las 3 promesas "absurdas" que hice en aquellos años, esa fue la primera en cumplirse. Me queda la tercera a la que no renuncio todavía y de la que quién sabe si hablaré aquí algún día.

El fetichismo me llevó a interesarme sobre todo lo que se refería a él. Sin duda me quedo con que nació un 12 de Diciembre. ¡Blue eyes era guadalupano sin probablemente saberlo!

Aunque su voz no me dejará nunca y esté entre mis "inmortales", se fue hace hoy 10 años. Coherente con mis convicciones, rezo por su alma, lo único verdaderamente inmortal, y le pido a Dios que, al morir, le permitiera en Su Misericordia comprobar cuánta razón tenía cuando cantaba aquello de "the best is yet to come".

Demasiadas cosas y ningún hueco para contarlas

Se me fue el mes de Abril sin poder despedirlo y saludé Mayo lejos del ordenador. En lo que va desde mi última entrada hasta hoy, han sucedido tantas cosas que merecían un comentario sosegado...Mañana es 13 de Mayo...fiesta de la Virgen de Fátima.... Casi va mediado el mes y ...¡no he escrito nada!
Estoy contenta por muchos motivos, pero a la vez me siento un poco como esas madres que no llegan a todo y tienen mala conciencia. Mientras estudio el modo de "conciliar" esta criatura con el resto de mi día a día... a modo de "lista de pendientes"... las enumero hoy, como diría "blue eyes", a mi manera para crearme la obligación. A ver si funciona...

La primera Feria de mi duende rubio. La marcha al Cielo de otra "gran rubia", aunque ya tuviera el pelo de nieve; alguien queridísmo que se ha ido con "las botas puestas" dejando tras ella una "gran tribu" de buenas personas que son lo que son en buena parte gracias a ella. (Ays... aunque suene a siciliano: La familia, ¡la familia!)
Una visita relámpago a Córdoba en plena primavera. El tesoro de la amistad. Un nuevo cura para la Iglesia Asturiana. El tesoro elevado a "ene".
Diez años sin la Voz. Mi primer (y mejor) profesor de inglés y uno de mis 3 " I must do" ...
Otro aniversario del día en que "volví a nacer" en aquella carretera....

Son aparentemente cosas inconexas... pero no. Todas se conectan. Me llevan a varios puntos que confluyen en una misma cosa. Me llevan a hablar de los lazos familiares, de los que se van y de los que llegan, cogiendo el testigo. Me lleva a hablar de la amistad...de cómo Dios nos hace cruzarnos con personas que son "regalos" para toda la vida. Y cómo esas personas-regalo influyen y te ayudan sin saberlo. Me lleva a hablar de emoción, de los pequeños placeres tan variopintos que nos da la vida, y que nos hacen forjar "pequeños sueños" personales que jalonan la vida de cada uno y la hacen más rica. Me lleva a valorar el tiempo que se nos ha dado a cada uno y hay que saber exprimir para estar listos cuando nos llamen...
Decía que todo eso confluía en una cosa. Exacto: todo eso, bien "arremuñado" me lleva a una sola cosa: dar las gracias sin parar.

Así que este "caos ordenado" vaya como "píldora" para paliar mi "mala conciencia bloggera", por si aca no llego a todo: GRACIAS, GRACIAS, GRACIAS!

Cádiz, El Puerto y su colección de duendes

Desde que creé este sitio, a la derecha, bajo el título de "Puntos Cardinales" aparece, entre otros, el que da título a esta entrada de hoy. He tardado mucho en escribir sobre esto. Pero tarde o temprano, sabía que "tocaría".

Me marcho mañana por la noche hasta el domingo. Me voy a cargar pilas y a gastarlas. Sin dar nombres, -aunque ellos nunca leerán estas letras pues no conocen esta dirección- allí me espera una de mis hermanas, -la "más" hermana de mis hermanas-, su marido y su hijo, que tardó tanto en llegar y nos llenó de alegría a todos. Hablaría mucho de ellos, juntos y por separado, pero aún me queda un atisbo de "pudor" y me da vergüenza.

Ellos son sólo tres de los duendes que habitan en esa tierra luminosa, alegre y acogedora a la que trato de ir lo más frecuentemente que puedo. Pero hay otros. Duendes grandes y pequeños. Algunos duendes que sufren con alegría y entereza; otros, que simplemente irradian "magia". Los olores, la luz, el mar, la arena, un caballo por la playa, las buganvillas, los pinos, la simpatía "gratis" que te regala la gente... y duendes que estuvieron y se fueron...para quedarse para siempre.

- Dime... ¿qué eso del "duende"?

- ¡Ozú! Er duende no sse-eplica